Mil sobrepuja a mi alma...

Cuánto me sobrepuja lo creado en una hora.
No puedo asimilar su mucha eternidad.
Aun la luz de un insecto resulta abrumadora
para quien solo sabe gastarse en soledad.

3/07/1993

Transparencia

Brama su intimidad la transparencia,
y luz es su quejido,
sencilla levedad su movimiento;
un alma ensimismada es quien percibe.

25/12/91

Locura

Sucesión de espejismos tiene el día
de un hombre que se aferra a su fortuna.
Va y monta olas que siguen a la Luna
mas solo llevan a una mar vacía.

Es tal su rabia de melomanía
que ya no se le ve razón alguna.
En pos de todo, ya de todo ayuna;
algo le obsequiará la lejanía.

Un loco desde siempre, hermoso loco.
Su rito de esperanza endulza el día.

19/12/91

Libro de versos

Y vívidas cosas buscan mis ojos
-acaso no todo sea penumbra-
y encuentro tan sólo un libro de versos.


17/12/91

La Presencia

Son noches angustiosas las del hombre,

que atento, desconoce quien se llega

a su vida en la húmeda ciudad.

-Sabe en secreto que no la recuerda,

y la cree en su amistad tan increíble

que acaso sólo sueña.

17/12/91

Busca corazón

Hasta lo incomprensible corazón;
busca, amigo, hasta el último cansancio;
sin importar que sangre tu mirada,
entiendes que hallarás por fin lo oculto.

Hasta lo incomprensible corazón,
aun con las uñas verdes de tu alma,
busca más lejos de lo permitido,
halla el placer del canto tras el velo.

30/11/91

Poema del espejo

Amor se encuentra incluso en los espejos;
anhelosos de ser en sombra cosas,
nada desechan, todo son gozosas
bienvenidas al otro en sus reflejos.

Miro a mi imagen y le indico: Busca.
Pero es ella quien seria indica Busca

en otra dirección;

y ya no sé quien tiene la razón.

20/10/91

El reloj

Reloj, da gracia tu silencio de hoy.
¿Por qué siempre tu tiempo es misterioso?
No te detienes desde donde estoy;
lo arrastras todo a ti, oh prodigioso.
Movimiento eres al sobreviviente;
tú, siempre detenido en el presente.


8/10/91

Versos solitarios

No mi mano, no los temas;
mas si un ánimo afligido
es para mí el problema.
Levantar la poesía,
pero, ¿a dónde con mis fuerzas?
Sólo alza hasta mi interior
su volumen de leyendas.
Mis oídos son los únicos
que la oyen. Sin mi presencia
sería otro libro en blanco.
Hombre en blanco mi existencia.
Los versos nacen de todo,
anegados de la tierra
van a más allá del viento,
pero quedan al poeta.

-Solo espero que maduren
mientras su auge al mundo llega.


17/09/91

Los días buenos pasan ante mí...

Los días buenos pasan ante mí,
pero tengo un pensar anochecido
que no los cree cuando se levantan
en la aurora, llorosos de rocío.
Puestos mis ojos para sal y sombra
no noto aquellas cosas que me esperan
con la salida mórbida del astro
y en la oración debida tras la puerta.
Y acaso sólo pienso en la música
como algo que ha quedado en mí. ¿Más? Nada.
Mi alma se duele, grita y no la escucho.
Un zumbido es su voz, mi voz, mi entraña.

16/06/91

Los días

Nacer... Soñar... Vivir... Hablan los días
pero hablan demasiado quedo. Nadie
los ve correr en tanta transparencia.
Son míos solamente, simples frases
que inventan otros tiempos
como los va ideando la locura.
Días ajenos a los naturales;
son los tiempos que vienen con la música.

 

19/12/90

Lluvia de cantos

Lluvia de cantos caen sobre el monte,

de los pájaros grises que se yerguen
al alba, buscando fríos horizontes
solo para perderse.

Briznas de una canción quedan aquí

cual semillas plantadas en los cirros;
arados de atmosférico jardín
que después alguien siega en el delirio.

Yo quisiera jugar a ese arrebato,

y morir en el viento,
pensando renacer armonizado
igual que hace el espíritu del eco.

Pero soy demasiado material:
en mí convergen ya bastantes fuerzas
del Universo, y es mi libertad
solamente soñar en otras puertas.
Y los hombres también a veces cantan,
mas no para vivir como los pájaros
sino para morir cada hora dada;
y la muerte lo sabe, son sus cantos.
También mi corazón lo sabe y gime,
porque mis pasos nunca llegan hasta
su verdadero origen,
sólo llegan un poco a la esperanza.
El origen del hombre es el presente,
hasta su perdición.
Todo cabe en aquel punto perenne,
aunque no siempre el esperado amor.

Qué voluntad del formidable canto 
que perdura en la faz del nuevo día,
como continuo halago
que regalan las aves fugitivas.
Aunque ya nada mueve mi tristeza
me tienta algo la risa que poseen
los que me encuentro, cual si no supieran
que es la muerte quien ríe al mundo siempre.
Un sonido es el ave, otro sonido
quizá el viento, uno más lo da el dolor;
yo simplemente soy silencio vivo.
El concertante pulsador es Dios.
Su canto misterioso que no cesa,
y no lo hará jamás, aunque la muerte
un día al devenir nos ensordezca
con su hálito de nieve.
Es entonces que oiremos una música
que no haya traslapado en esta vida
y en coros deshagamos estas dudas
que nublan hoy la luz del día a día.
Mas no sé que me aguarde el porvenir.
Quizás nadie se acuerde de mi encuentro
con un polvo que espera desde siglos
y seré un trozo más en el desierto.
¿Será que al tiempo nada yo merezca
y que este sueño acabará conmigo
como lo hacen mis pasos en la arena,
en tanta blanca eternidad perdidos?...
No habrá consuelo ni esperado fruto 
si es que no llega la misericordia.
Seré un olvido más en el sepulcro,
huesos diseminados en las sombras...

Pero en mi alma estaré esperando siempre
por la misericordia

y mi resucitado canto indemne.

 

12/12/90

Espejos

Los espejos hablaron de los hombres
desde su más remota intimidad,
cosas raras que apenas se escuchaban
al través del fantástico cristal.

Se decían si en nuestro blando mundo
había realidad,
como los hombres preguntamos si
no somos sombras fuera del cristal.



7/12/90

Sonidos matan sonidos...

Sonidos matan sonidos,
las voces cubren mis voces,
igual que cubre la noche
la sombra eterna del alma.
Sonidos matan sonidos,
los hombres matan al hombre.
Las mismas cosas se matan.

28/11/90