Si mi mano pudiera
seguir al corazón en su latido,
toda voz prisionera
hubiera renegrido
páginas que se quedan sin sentido.
El cerebro un descanso
tendría de sus miserables sueños,
si cargara en el manso
papel, esos pequeños
males, que ya del hombre son los dueños.
Pero inspiración falta
en mi mano, mi pluma y mi lenguaje;
y ya nada me exalta
para su uso y desgaje,
cual si ya fuera yo otro personaje.
16/11/89
