incluso un raro toque de laurel.
Besas con tímido sabor a nube
e imitas del trigal su voz pastel;
el árbol de tu aroma en hilos sube.
Llegar quiero a tu hacer enharinado,
al cuenco azul donde tu pan se incube,
la masa de verdad del corazón
que solo habla en su punto enamorado.
Tu sal siempre ha tenido la razón
conmigo cuando lloras, clara arcilla
con la que le das alma a mi ración.
Amo tu aroma a vientos de vainilla,
sé entre mis manos libación sencilla.
03.11.2025
