PÁGINA DE POESÍA VARIA

La pequeñez del hombre

2011-10-20T22:51:00.000-07:00

¡Cuán incomprensiblemente pequeño es el hombre!
Hermano del átomo
y de la voz microscópica del polvo.
Incluso un ligero viento lo derriba,
y cuando se dice triste
llama inundación al llanto.
¡Cuán incomprensiblemente pequeño es el hombre!

19-10-2011

La distancia

2011-07-27T19:54:00.000-07:00

Son todos despertares, cuando el viento

me trae el tacto halucinado y tenue

de tus besos.

Son todos despertares, cuando nada,

sino solo tu voz cruza las millas

enlutadas.

Son todos despertares, pensamientos

tuyos que endulza en su camino a mí,

por amistad, el viento.

La marea del viento

2011-03-22T16:09:00.000-07:00

Nada es más placentero que mirar
la marea del viento entre las piedras,
construyendo espejismos imposibles
aun para los fantasmas de los muertos.

¿Quién suelta el torbellino destructor?
¿Quién orquesta las dagas azarosas?
El viento que nos trae toda música
es también instrumento capital.

Es la transformación vertiginosa
que hace el viento en las nubes similar
a lo que vida y muerte han hecho siempre
en las generaciones de los hombres.

.

Maravilla de los sueños

2010-11-15T15:04:00.000-08:00

¿No es esta maravilla de los sueños
la que añade otra vida a nuestra vida?
Allí son otros los espectadores
de un espectáculo que, parlamento
a parlamento, cambia el argumento.

15/nov/2010

Noche de fantasía...

2010-10-10T17:10:00.000-07:00

Sé de esa noche, varia en fantasía,
postulada en las tardes de abandono,
que regala de sí, desde su boca,
aquel numen sutil de poesía.

Del tiempo de fantasmas ambiciono
el poder sustancial que nadie toca.

23/05/87

¡Cuánto me desconozco!

2010-10-10T16:13:00.000-07:00

¡Cuánto me desconozco!...
Cierto que por mi cuerpo es que yo vivo;
mas también es por él que a muerte voy.
Un día más y no me acordaré.
Seré la voz del polvo humedecido.
Voz que apenas escuchen los insectos.
Vocecilla cuajada en una gota.
¿Quién será atrevido de invocarla?
¿Quién boca moldear a sus suspiros?
¿Me sucederá acaso?
Pero, ay, ¿quién precisará escucharme?

20/04/89

Son sumas de sonidos

2010-10-10T15:38:00.000-07:00

Son sumas de sonidos
las voces de las calles
que vienen con la niebla
a hablarnos de su arte.
Y augurio se comprende
en la sonora tarde
de aquello que vendrá
después de la catástrofe.
Y noches nos esperan
repletas de paisajes:
un horizonte pardo
bebiendo nuestra sangre,
y un grávido silencio
buscando aquellas frases
que escuchan hoy los hombres
y ansían que las callen.
Y ciertamente pronto
habrán de callar, antes
que comprendamos, antes
de nada y ya muy tarde.

1/10/89

Lluvia de cantos

2010-10-09T18:54:00.000-07:00

Lluvia de cantos caen sobre el monte,
de los pájaros negros que se yerguen
al alba, buscando fríos horizontes
solo para perderse.
Y algo de sus canciones queda aquí,
cual maná sonoroso en el camino,
que parece que nunca tiene fin
cual fin tampoco tiene mi delirio.
Yo quisiera anegarme en esos cánticos
y morir en el viento,
volviendo a nacer musicalizado
igual que hace el espíritu del eco.
Pero soy demasiado material:
en mí convergen ya bastantes fuerzas
del Universo, y es mi libertad
sólamente soñar en otras puertas.
Y los hombres también a veces cantan,
mas no para vivir como los pájaros,
sino para morir cada hora dada;
y la muerte lo sabe, son sus cantos.
También mi corazón lo sabe y gime,
porque mis pasos nunca llegan hasta
su verdadero origen,
sólo llegan un poco a la esperanza.
El origen del hombre es el presente,
hasta su perdición.
Todo cabe en aquel punto perenne,
sólo no cabe amor...
Y con amor, ¡oh, cuántas veces sueño!
Mas son sólo palabras con que sueño;
alcanza poco la intuición en él,
y antes llega el helado amanecer...

Oh, voluntad del formidable canto
que aun perdura en la faz del nuevo día,
como el continuo halago
que regalan las aves fugitivas.
Aunque ya nada mueve mi tristeza
me tienta el alborozo que aún poseen
los que me encuentro, cual si no supieran
que la muerte es quien ríe al mundo siempre.
Un sonido es el ave, otro sonido
es el viento, otro más es el dolor;
yo soy silencio vivo.
El concertante pulsador es Dios.
Cántico misterioso que aun no cesa,
y no cesará nunca, aunque la muerte
un día al devenir nos ensordezca
con su hálito de nieve.
Y quizás escuchemos otra música
como no hemos oído en esta vida,
y en coros deshagamos estas dudas
que nublaron la luz del día a día.
Mas no sé que me aguarde el porvenir.
Quizás nadie se acuerde de mi encuentro
con el polvo, y allí quede sin fin
como las piedras solas del desierto.
¿Será que al tiempo nada yo merezca
y que este canto acabará conmigo,
incluso mis poemas,
en la profunda eternidad perdidos?...

No habrá consuelo ni esperado fruto
si es que no llega la misericordia.
Tal vez sólo el olvido en el sepulcro,
huesos diseminados en las sombras...

Pero en mi alma estaré esperando siempre
por la misericordia.

12/12/90

Amanece en las montañas mi tristeza...

2010-09-30T21:26:00.000-07:00

Amanece en las montañas mi tristeza;
allí me halla el alba asido al horizonte;
ya los pájaros se asustan de mi canto;
no me he dado cuenta que murió la noche.

24/11/87

Nada nos pertenece...

2010-09-29T21:31:00.000-07:00

Nada nos pertenece
de eso que en el pasado hemos sentido,
y aun de lo que hoy florece,
que todo va al olvido;
y aun yo no sé las veces que me he ido.

Perdiéndonos crecemos;
y quizás sea lo maravilloso...
La verdad, renacemos
a cada vigoroso
segundo, en otro cuerpo menos brioso.

6/09/89

Las olas

2010-09-27T20:54:00.000-07:00

Las olas, la ilusión de los sonidos
que apariencia dan de agua en movimiento,
voces lunares son.
Danzas de luz y sal en mis sentidos,
creadas en la arena por el viento,
mojan mi corazón.

3/09/90

Sonidos matan sonidos...

2010-09-27T20:11:00.000-07:00

Sonidos matan sonidos,
sus voces cubren mis voces,
igual que ocultan las noches
la sombra eterna del alma.
Sonidos matan sonidos,
los hombres matan al hombre.
Las mismas cosas se matan.

28/11/90

Los días buenos pasan ante mí...

2010-09-27T19:51:00.000-07:00

Los días buenos pasan ante mí,
mas tengo un corazón ennublecido
que no los siente cuando se levantan
en la aurora, hermosos de rocío.
Puestos los ojos en trabajo y lucha
ignoro que hay más cosas que me esperan
con la salida mórbida del astro
y en la oración debida tras la puerta.
Y acaso sólo pienso en la música
como algo que ha quedado en mí. ¿Más? Nada.
Mi alma se duele, grita y no la escucho.
Un zumbido es su voz, mi voz, mi entraña.

16/06/91

Divino, hermoso idioma...

2010-09-20T07:42:00.000-07:00

Divino, hermoso idioma,
que con tu movimiento el alma llevas
a comunión profunda con los hombres,
sé materia en mi boca
de cánticos y sueños y esperanzas.

14 mayo 2002

Avecilla, que a azules firmamentos...

2010-09-19T17:16:00.000-07:00

Avecilla, que a azules firmamentos
vuelas, no busques más allá del mar;
tu alma vive mejor en la montaña.

Avecilla de amor aventurera,
¿qué encontrarás tan lejos de tu nido?
¿Quién te enamorará en la distancia?

Avecilla, que sueñas en marcharte,
no dejes, por favor, a tu jilguero;
¡no dejes al amor en la montaña!

12 abril 2004

Poema: Las mariposas

2010-09-19T12:45:00.000-07:00

En hiladas de luz las mariposas

buscan un arco iris vegetal.

Revolotean engendrando amor

a la vista callada del poeta...

¿Cuándo señoras mariposas? ¿Hasta

cuándo vendrán a armar mi primavera?

¿Cuándo las hilanderas de la luz

sembrarán el amor en mi jardín?

26/02/2004

No es noche esta de sombras mansas, no...

2010-09-19T07:39:00.000-07:00

No es noche esta de sombras mansas, no;
ni de silencio profundo en sus especies,
es como aquella de la Creación,
voluminosa en su vitalidad.
Y yo cuerpo, penetro sus corrientes
y rebusco en todos sus caminos.
Que la noche es continua en el espacio
y yo busco la hora del amor.

26 de agosto 2000

Si a mí llegara luz trascendental...

2010-09-18T17:24:00.000-07:00

Si a mí llegara luz trascendental,
aun las sombras se me volverían lámparas
y el habla de las hojas muertas, música.
Y mis versos solos...
y el hasta ahora silencio de mis versos,
como las aguas diluviales
a las mansas del mar.

1997

Mil sobrepuja a mi alma...

2010-09-18T16:44:00.000-07:00

Mil sobrepuja a mi alma lo creado en una hora.
¿Cómo pues vislumbrar podré la eternidad?
Aun la belleza de un insecto es abrumadora
para quien solo sabe gastarse en soledad.

3/07/1993

Si el amor mismo

2010-09-18T16:13:00.000-07:00

Si el amor mismo, todo el amor puro
pudiera contenerse en la palabra,
sola su poesía bastaría
para ilustrar en bienaventuranza.

29/11/90

Boca para mi boca

2010-09-18T15:55:00.000-07:00

Boca para mi boca

quiero, mas niebla para mi alma viene.

Y otro cuerpo que toca

mi cuerpo, y que me tiene

y palpa con sus dedos sin higiene.

19/05/1990

A borbollones grises

2010-09-18T15:38:00.000-07:00

A borbollones grises surge el sueño
de esta noche, orillando al alma triste
a hilvanar trozos de un obscuro cuento.

1/04/90

La suave simetría del amor

2010-09-18T11:51:00.000-07:00

Versa poeta, geómetra interior,

la suave simetría del amor.

28/02/94

Calla la palomica...

2010-09-17T23:37:00.000-07:00

Calla la palomica,

calla sobre el tejado

con dolor.

No oye la cancioncica,

no oye más a su amado

protector.

¡qué triste palomica,

su nido abandonado,

sin amor!

26 julio 2005

Da la música tacto al corazón...

2010-09-08T23:20:00.000-07:00

Da la música tacto al corazón,
como virtud de un viento estructurado
que lo humaniza todo a nuestro oído.

19 /mayo/2008

Aroma un bosque rejuvenecido...

2010-09-08T23:15:00.000-07:00

Aroma un bosque rejuvenecido
donde el tacto de luz procrea bardos,
siluetas de blanquísima ternura.

12/09/2008

Amadme, que el tiempo de mis sentidos

2010-05-30T22:10:00.000-07:00

Amadme, que el tiempo de mis sentidos
llegado es tan sólo por ustedes;
es sed de mi corazón del vuelto
de amor, que sé bien me corresponde.

11/12/96

El polvo de la creación

2010-05-25T18:03:00.000-07:00

Polvo precioso, un viento cantar te hace,
cuando con él, en remolinos viajas,
derramando la arena de tus notas.

Polvo santo, un aliento te hace carne,
pequeña arquitectura que se asombra
ante la arquitectura celestial.

Es un cantar masivo el firmamento...

2010-05-25T16:18:00.000-07:00

Es un cantar masivo el firmamento
como lluvia coral en tiempo claro;
así viene en palabra el hecho raro
alumbrando poder su pensamiento.

Así se expresa la creación al viento
quedando su hermosura en desamparo;
y viene aquello que es a mí tan caro,
a mi alma el dulce amor de entendimiento.

Rómpanse los silencios condensados
en el hueco que llaman corazón,
y caigan las canciones como frutos.

Del cielo se oyen cantos musitados
que al hombre es musical consagración.
Son sus tiempos, los tiempos absolutos.

19/02/2004

La muerte ama la tierra...

2010-05-22T23:01:00.000-07:00

La muerte ama a la tierra
que incluso la alimenta de nosotros;
todo en ella lo esconde,
y aun da un poco al mar,
para que duerman aquellos
que amaron navegar.

16/08/90

Hay movimientos caros a la noche...

2010-05-19T19:10:00.000-07:00

Hay movimientos caros a la noche
impresos como huellas en la arena.
Son los fantasmas idos del amor.

2000

¿Están los otros o son un sueño...

2010-02-22T22:54:00.000-08:00

¿Están los otros o son un sueño?
Simples fantasmas de la conciencia
que ni siquiera admite a mi cuerpo...
-Así lo piensa el alma en su duda
cuando callada mira al espejo.

La soledad no concibe vida
y sólo siento la soledad.
Por ello son una fantasía
los que yo veo, los que yo palpo
y que acrecientan mi soledad.

16 febrero 1990

Viento eterno

2010-02-10T23:12:00.000-08:00

El gran cambio de los siglos
nos lo trae un viento eterno:
grave voz desgajadora
de montañas orgullosas.

Voz que crea cuando quiere
y en ocasiones reprensora.

Hay quien gime por lo que oye,
y hay quien su misericordia.

10/02/2010

Haiku

2010-02-10T08:36:00.000-08:00

La vida misma,
gran teatro estrambótico
que imita al sueño.

Boca marinera

2010-02-09T22:47:00.000-08:00

Quisiera que mi canto fuera el ave
que acicala su voz en la tormenta.
Criatura que dirige suavemente
al firmamento luminar las alas
- vuelo líquido, voz de vuelo eléctrico -
plasmando el beso rítmico en la noche.

**
Que venga a mí la sombra enamorada,
que no tema del rayo entre los nidos,
soy voz para su boca marinera.

9/02/2010

Estrella fugaz

2010-02-08T23:25:00.000-08:00

No hay llanto más silencioso
que aquel sin aviso de los dioses,
como estallido hacia dentro
en el corazón sereno del espacio.

Sólo es el amargor de una estrella,
incendio divino, lucidez de la muerte,
de pronto escritura fugaz
en el papel negro de la noche.

¡Cómo quisiera verdes avenidas...

2010-02-02T23:09:00.000-08:00

¡Cómo quisiera verdes avenidas
para mis pasos lentos y cansados!
¡Cómo quisiera voces halagüeñas
para nutrir mi anhelo por la vida!
Pero, ¿qué puede el pálido poeta
para alcanzar las cosas verdaderas?

29/09/90

Es como un atributo de la sombra...

2010-01-26T21:48:00.000-08:00

Es como el atributo de la sombra
el dolor que ennegrece lo que miro,
desalentando en todo a lo que aspiro,
como el tiempo en arena que se escombra.

Ya tanta amarga lágrima me asombra;
y no puedo encontrar algún retiro
que me oculte del mundo, que al suspiro
de esta mi alma, de mísero me nombra.

30/03/89

Héctor

2010-01-26T19:49:00.000-08:00

Se expresan en la tarde belicosa
los ojos del troyano ebrios de muerte.
Del campo gemidor se redirige
a su obscura ciudad; alli la esposa
que aguarda melancólica lo advierte
ya muy cerca y se goza. El héroe rige
porque es el defensor.
Los cadáveres quedan en rencor
para siempre, y así yertos, dan gloria
al albo matador en su victoria.
Ilión surge, pero Héctor se detiene
junto al divino río. Sangre lleva.
Aquí espera su ejército que prueba
el descanso en las márgenes perennes.
El guerrero se cubre en la armadura
del caído Patroclo y se acongoja:
intuye consternado la amargura
del pueblo amado. Cae lluvia roja
sobre el verde ribazo. El héroe mira
su ciudad en la sombra abandonada,
más que nunca callada;
todo en ella le inspira.
Su espíritu se esfuerza, como el ciervo
que mira peligrar sus cervatillos
por un fogoso tigre, y triste duda
si huir o defender de aquel protervo.

Héctor piensa en su Troya comprendida
entre las piedras y las soledades.
Se sublima sabiéndola perdida,
defensor de ciudades.

22/06/87

Despojado del río muere el pez...

2010-01-25T21:13:00.000-08:00

Despojado del río muere el pez.
Mi asco niega su cuerpo al hambre mía.
Lo arrebatan los pájaros después,
jubilosos, dejándome vacía
la marcha; conmoviéndome a la vez
que graznan, la llanura de este día
que se alza interminable con mi duelo.

Tristemente con polvo me consuelo.

15/07/87

Incendio forestal

2009-12-19T22:35:00.000-08:00

Hoy amaneció rojo el universo,

rojas las casa y rojos nuestros cuerpos.

Respiramos la sangre de los bosques

cuando hay ira súbita en los cielos.

Toda maldad la alcanza el fuego vivo;

todo error es ceniza en los senderos,

que un gran pájaro en llamaradas canta

a la misteriosa expresión del Sol.

27/10/2003

Desamor

2009-12-19T18:05:00.000-08:00

¡Oh, que amarga derrota
la que me infringe amor en mis sentidos!
Ya ni siquiera brota
llanto de mis gemidos,
ni sangre de mis miembros entumidos.

¡Oh, que amargo heroísmo
de callar ante el mundo tanta pena!
Como si del abismo
salieran en escena
las llagas sin edad de mi condena.

2/06/2003

Alabanza

2009-12-19T16:52:00.000-08:00

Mi alma quiere aprender a amar a Dios

con todo el poder que ella se conoce:

sólamente mi voz.

13/03/90

Cómo quisiera mi alma remontarse...

2009-12-18T22:24:00.000-08:00

Cómo quisiera mi alma remontarse
al vuelo nocturnal del ruiseñor,
y metamorfearse
en partitura espiritual sin temor.
¡Oh, y si pudiera algunos de mis sueños
hacer realidad,
y en un instante, en éxtasis, los dueños
mirar del infinito a mi amistad!

13/08/2003

Quise que la visión del horizonte...

2009-12-18T22:11:00.000-08:00

Quise que la visión del horizonte

inspirara a mi escaso corazón,

como si la contemplación callada

de aquello hermoso fuera mi alimento.

26/04/2001

Tiempos modernos

2009-11-10T20:24:00.000-08:00

Oh, suspiros de un cielo quebradizo,
bandadas detenidas en el tiempo
que llamamos espacio sin nosotros;
sólo éso, un simple espacio que no cuenta
mas que para dejar insomnio y llanto.

Oh, esta vigilia de desesperanza
que se abre en nuestros ojos quebradizos.

10/11/2009

Multitudes tus voces...

2009-09-18T17:01:00.000-07:00

Multitudes tus voces, árbol mío,

que el viento te condensa el ajetreo

de pueblos y adversarios en tus ramas.

11/12/96

Los cuentos del rey

2009-08-18T21:25:00.000-07:00

CUENTO PRIMERO

En reino montañoso entre las nubes
un rey de nueva cuenta se casó,
con doncella igual a los querubes,
mas dentro un corazón que nada amó.
No trajo a la viudez del reino gozo
ni la bondad que el súbdito esperaba;
solo en sombra un deseo sanguinoso
por el craso poder que la embriagaba.
Humilde sierva de la antigua reina,
nadie lloró más que ella en el entierro;
y hoy riendo el asombroso pelo peina,
mientras da el débil rey en el encierro.
Y cuando se hubo visto sola al trono
mandó robar, matar y perseguir;
y dejó la comarca al abandono
de ejército venido a oprimir.
Apenas quedó tiempo para el llanto,
direcciones apenas al exilio;
y el trovador enmudeció su canto,
y en pena profirió mejor auxilio.
En reino montañoso entre las nubes,
mujer hermosa como los querubes,
coronada en tal fiesta del terror,
no se halló contra ella defensor.

II

Y una noche de luz su majestad
fue herida por ignota enfermedad.
Y en llanto deliraba y en dolor;
no contuvieron muros su clamor.
No se encontró doctor para su mal
ni bálsamo al ardor de sus entrañas,
ni a su lecho una mano fraternal,
solo observaba máscaras extrañas.
Y de su cárcel liberóse el rey,
poderoso en su anhelo de venganza;
iba a dictar en contra de ella ley
igual a aquellas para la matanza.
Pero al verla postrada e indefensa
se acordó del amor y entristeció.
Mas, ¿cómo darle a ella una dispensa
si en sus crímenes no desfalleció?
Entonces decidido el rey le dijo:
‘‘Mis años en la cárcel serán tuyos,
y serán a mi pueblo regocijo;
y ya no habrá silencio ni murmullos,
sino un canto glorioso y libertad.
Y al final de tu encierro yo sabré
dar más a tu sentencia, oh beldad,
que ignoraste en tu infamia que te amé’’.
Y fue echada llorosa tras los muros
de torre estéril incrustada al viento.
Lacerada en su carne fueros duros
días como eternal perecimiento.
Y retornó a plantar el rey justicia
en tierra arrebatada por mujer;
su generosidad le fue propicia
al pueblo suyo que volvió a creer.

III

Y aprendió la mujer a no llorar,
a no gemir; callaba simplemente
para la voz del alba procurar,
que en tal paz se intuyó superviviente.
Que un ave engrandeciendo el canto pleno,
iba a la torre cada amanecer,
a repetir lo que atenta, sobre el seno
del rey, oía en lágrimas caer...
Y vino el plazo de liberación
y de un murmullo que desaforado
se extendía por toda la nación
que se acordaba del terror pasado.
Aquel día esperado el rey llegó
a la torre do estaba la mujer
y a los recios guardias ordenó
que le abrieran las puertas para ver.

Apenas se la conoció... era apenas
ella en sus vestiduras suplicantes,
y el peso de las púrpuras cadenas:
nunca se vieron ojos semejantes.
Y el rey posó su boca en la entreabierta
de ella, y le dijo que la perdonaba,
que lo pasado no significaba
y que su casa estaba a ella abierta.

Mas aquella mujer callaba muerta.
(29 mayo 2003)

CUENTO SEGUNDO

El ave tributaba con su canto
la mañana magnífica del rey
que bien se consolaba en el encanto
de mujer. Seducida esta por ley
a reinar amorosa en la montaña,
a enjugar las tristezas de su esposo
y el recuerdo acallar de aquella extraña
que presa murió un día lastimoso.
Y el ave amaba al rey en su alegría,
que en él, acurrucándose callaba;
mientras al lado, la mujer dormía,
ajena al Sol que en rayos la intimaba.
Era este el reino próspero del alba,
de majestad mecánica y jardín,
donde el viento regía, con la salva
de las aves, el parque querubín.
Aquí los surtidores orquestales
bañaban al país con esplendor;
se abrían cada día sus portales
para acoger a todo embajador.
Fue así que apareció la infanta enviada
a un rey empecinado en el amor;
que ella, a los bellos príncipes negada,
vendida fue a tristísimo señor.
Ella en la carne, nunca en pensamiento,
fue obligada al encuentro con su esposo,
a ese desnudo reconocimiento
que mucho aborreció hasta el sollozo.
La reina nunca quiso tal caricia,
que el corazón, conscientemente infiel,
preguntaba por otro con malicia,
al que hubiera querido piel con piel.
Así cada mañana al despertar,
la reina con graciosa hipocresía,
con un beso iba al rey a saludar,
pero interiorizando en fantasía.
Y el ave celosísima intuyó,
en tal simulación, el mal sutil
de la señora , a la que sorprendió
llorando por un príncipe gentil.
Pero el rey bien la amaba y las mujeres;
que ella, rabiosamente libre imbuía
en estas su elegante rebeldía
y hacerlas repensar de sus deberes.
Y manos delicadas trastornaron
el penúltimo reino compasivo;
y por ella a cualquiera encarcelaron
por no abjurar del orden primitivo.
Pero el rey bien la amaba y la absolvía;
como hechizado el pueblo la seguía;
solo en el ave estaba el estupor
de entender su ciudad en deshonor
(Se hablaba de secretos bacanales
cuando marchaba el rey de montería).

Las bellas como ejércitos casuales
iban a do su reina les decía:
¡Oh, y ella, qué elocuente algarabía
para las propagandas amorosas!
¡Al fin la libertad igualaría
toda carne en las tierras montañosas..!
Pero una tarde al rey meditabundo
vino ella el noble cutis lacerado,
el icor de su estirpe en el llorado
pecho, y el labio en un clamor profundo.
Sorprendido el monarca le inquirió
sobre el amargo corte en la mejilla:
Qué o quién en la reina se atrevió
e hizo en su alteza mala maravilla.
"Rey, fue el ave que anida en tu palacio,
cuando tan sólo quise acariciarla.
¡Ah, y qué fiera celosa de su espacio
que apenas pude yo de mí quitarla!"

El soberano halló a su cantora
agitando en las aguas el plumaje;
lejos del mal que hizo a su señora
era canto extendido en el paisaje.
Y él quiso hablarle con hostil dureza;
pero... ¿no era un trino ingenuo el ave
y en tanta soledad una rareza?
Entonces se buscó un discurso suave...
Mas gimnasta del éter, la avecilla,
se adelantó a su amo y musitándole
al oído, le habló de la sencilla
ruindad del mundo, el juicio despertándole.
Una sólida noche presidía
las lágrimas del rey con cortesía.
Y obscuro símil de la comprensión
fue a su abrumada alteza la aflicción.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

El deliquio tocaba en otra parte,
en el abrazo sin remordimiento
de un par jugando al amoroso Marte,
como cuerpos en simple advenimiento.
Señora y amador en colusión
diciéndose de sueños y secretos,
cuando no ha mucho fue su rendición
hallarse en habitáculos discretos.
¡Pero ahí mismo estaba la enemiga
presumiendo las alas sin fatiga!
Cómo la odió la reina al vislumbrarla
piando burlona, que ideó matarla.
Y escapó en gracia el ave, adivinando,
en un haz de su Luna predilecta,
lejos del espectáculo sin cuando
de aquellos dos en la pasión abyecta.
Y quedó la inquietud en los amantes;
y despidiéndose ella, habló del pacto
del amor y sus lazos embriagantes;
ésto, mientras jugaba con su tacto...
Afuera se escuchó un rumor abstracto,
como voz que jamás se detenía;
y al conocer que el tiempo se excedía
salió ella a un exterior estupefacto.
Y sombras extrañísimas pasaban
junto a su satisfecha majestad;
algo en lengua sombría pronunciaban,
cosas que pervertían la ciudad.
O sueño fue o desaforado yerro,
mas sangre fue y el prójimo homicida:
que en las calles miró palidecida
mil cuerpos repasados por el hierro.
Eran más las mujeres en los charcos,
que viéndolas rugió la reina en llanto;
y fue su ira y atrevimiento tanto,
que habló con quien las dagas y los arcos
gobernaba, rabiosa preguntándole:
"Malhaya a ti, matón, ¿qué guerra es esta
contra tu débil pueblo o cuál la fiesta
para tus dioses?" Y el hombre contestándole
decía: ‘‘Tú, mi reina, mi señora,
¿no has oído que el rey ha decretado
la venganza, y que el hombre que a sí mismo
no se vindique, muerto sea en la horca?’’
Y este varón de llanto se caía
y prosiguiendo dijo: ‘‘Lo hice ya’’.
Y se marchó por donde no se oía
la algaraza, buscando más allá.
Ardía el corazón de la mujer
al regresar con gran premura al lado
de su amor. Se dejaba ya entrever
la lucidez de un Sol glorificado.
Y él se encontraba ahí, tan bello como
siempre: acaso dormido; la sonrisa
suave; el cuerpo y la juventud sin prisa.
La verdad, era sólo aquel aplomo
de los muertos; la sombra en la mirada;
la crisis en la reina; la locura;
la grosería a quien usó la espada;
el obligado filtro y su amargura;
el otro sueño; el frío que es la nada;
y una razón de más literatura.
(2006)

CUENTO TERCERO - LA ARQUERA

Y mis generaciones ignoraron
lo que era alguna vez el reino humano,
vísperas de la gran inundación.
-
Había en aquel tiempo un rey odiado
a quien hicieron guerra los dominios
y los señores en la tierra fértil.
-
Todos los bellos pueblos se espantaron
ante el terrible crimen, que se unieron
para acabar la causa en sus vecinos.
-
Y lágrimas magníficas caían
de los dolidos padres por las hijas,
con la murmuración de la venganza.
-
La deseaba el suegro de aquel rey,
no lavándose aún el polvo triste
de la tumba de su hija enamorada.
-
Y con él, los ejércitos del hombre,
la belicosa alianza de los héroes,
más la paciente tribu de los buitres.
-
Y entre los estandartes, ondeaba
uno de desamor curiosamente,
colores de una guerra ya probada:
-
Mujer que fue a la guerra por despecho,
toda emoción, casi animal; guerrera
revelada a su gran repudiador
-
Ésta joven miraba a la ciudad
visualizando la amistad del príncipe,
aquella que en su tiempo acariciaban.
-
La arquera ameritaba tal amor.
¿No era, acaso, la niña como sombra
que se anudó a la juventud del rey?
-
Pero los consejeros recelaron:
¿No estaba en esta joven el escándalo,
la estirpe sin virtud de los gigantes?
-
Sin estatura fue abandonada,
indigna de los altos de su pueblo,
a la misericordia de este reino.
-
Criada con la ración feliz del rey
hermoseaba con las estaciones,
favorita en un séquito envidioso.
-
No la aceptaron nunca entre los príncipes;
por lo cual el consejo a su monarca
era dejarla con los desterrados.
-
''¿Juntarás tu poder a estirpe extraña
para hacer de este un reino novedoso?
¿No es la hembra instinto más que humano amor?''
-
Y en el ingenuo sentimiento, aquella,
jamás se percató de intriga alguna,
ciega por su señor en el palacio.
-
Y en la edad del amor no pudo más,
y humillándose al rey, osó la joven
pedir de él la palabra del afecto.
-
Pero otra fue elegida en lugar de ella,
y en el luto sin fin del rey aún otras,
sordo al continuo ruego de la arquera.

Aun la milicia receló también:
ni la animosidad de cien varones
abatía lo que ella en el combate.
-
Si bien sin la estatura de sus padres,
perduraba una herencia de poder
pulsante en el enigma de sus huesos.
-
Y el día más descorazonador,
este rey, simplemente la expulsó,
movido por la inquina de sus príncipes.
-
A vergonzante soledad y llanto,
de amor escarmentada, la mujer
buscó asilo en los tronos enemigos.
-
Y cuando convinieron las naciones,
convino ella a la implícita venganza,
oh madre de las turbas amazonas.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
La marea de pueblos se juntó,
la masa belicosa en la llanura,
y declaró la guerra a la montaña.
-
En tales noches de desasosiego,
solo el ave del rey se rebelaba
al protector encierro del palacio.
-
Embozada en las aves peregrinas,
la diminuta alada se llegaba
para atisbar el sueño de las tropas.
-
Vouyerista sin pena la avecilla,
abominó del ocupante más
que del frío imposible de la noche.
-
Muy al alba volvía a su señor,
y en canto monosílabo narraba
las pláticas secretas de los pueblos.
-
Así que cuando sacudió la guerra,
el rey futilizó con estrategia
las estrategias francas de los hombres.
-
Ni con sus asombrosas muchedumbres
mellar pudieron las murallas frías
de aquel nuboso reino en las alturas.
-
Y la perplejidad cundió y el miedo;
también la suspicacia en esa liga:
¿Quién de ellos era amigo del odiado?
-
Levantándose entonces la mujer,
burlona y triste, señaló la altura:
"¿No son esos los ojos del palacio?"
-
La manifestación alada vieron,
el ave flirteando entre los nidos,
en las copas airosas de los pinos.
-
Y eligiendo una flecha para tal,
solo fue un movimiento el apuntar
a la amarga estampida de las nubes.

- - - - - - - - - - - - - - -

Fue quebrantado el rey a grandes lágrimas
al recoger en su balcón al ave
tiritando en el canto balbuciente.
-
Vendada en el amor del rey, dormía
como un niño después del juego, como
ruiseñor en el nido de la seda.
-
Y revolucionó la suerte entonces
de un reino enaltecido por el tiempo
hacia su catastrófica caída.

- - - - - - - - - - - - - -

En su armadura más pulida, el mismo
señor de la comarca cabalgaba,
provocando las iras de los reyes.
-
Era apodado mariscal funámbulo
varón de sortear y fulminar,
sobre el hechizo del caracoleo.
-
Su caballo en carrera y él jugaban
al sueño del centauro en la llanura:
volverse el máximo heridor del viento.
-
Corría el alba de los enlutados
con las caballerías convergiendo
al polvo ensangrentado con sus dueños...
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Al mediodía fue que el rey la vio:
hembra ungida de un viento pavoroso,
arrastrando las testas de sus triunfos.
-
Y el gran señor palideció - tal vez,
más de vergüenza que de cobardía -,
y hallar quiso más débil adversario.
-
Se supo de galopes pasionales
hasta el anochecer, en que una flecha
persecutoria dio con el monarca.
-
Esa noche el dolor lo apresuraba
a buscar un refugio para el llanto,
en los montes de sal exorbitantes.
-
Así encontró una cueva en que dormían,
en sollozo de piedra, estalactitas;
ya escapado, quizás, de su heridora.
-
Mas ya la loba estaba ahí, gozando
las huellas del sudor, depredadora,
que le dejó su presa al penetrar.
-
Sólo que el bello rey la adivinó:
''Sé que eres tú, hermana; por favor
descansa, quita el polvo de tu cuerpo.
¿Recuerdas los paseos? ¿Los jardines?
¿Nuestra promesa de amistad? ¿La noche
en que gozábamos nombrar estrellas?
Descansa, por favor, y a la mañana
recordaremos el amor debido,
si quieres negociar tu llanto último.''
-
Como animal telúrico y su presa,
más la incitaban a ella los gemidos,
las súplicas abiertas y el recuerdo.
-
Y los dos, resignados a esperar
la sentencia del alba, respiraban
en su prisión sentimental el odio.
-
Afuera de la gruta los ejércitos,
aguardando las horas del despojo,
alzaban una horca para el rey.
-
A lo lejos la selva crepitaba
en un incendio imaginario, acaso
en la revolución de las luciérnagas.
- - - - - - - -
Más a saltos sangrantes que volando,
sobre el poder del eco dolorido
llegaba el ave amada por su dueño.
-
Y en un hueco del techo de la cueva,
mimetizado en luz lunar y gracia,
casi divino el trino, cantó el bardo.
-
Cantó bien para transfundir su amor
al injuriado pecho de la arquera
con el dulce poder del alta pluma.
-
No hallarían mujer que resistiera
al suave arrobamiento de esa súplica
rehecha tiernamente a partitura.
-
Ni criatura en la tierra, celestial,
sanando corazones en el aire
con el convencimiento de sus alas.
-
Canto a canto el amor en transfusión:
fácil del ave herida sobre el rey,
y numinosamente en la mujer.
-
Iluminó la gracia al despertar,
y una caricia tímida: -vendaba
ella la herida abierta del amado.
-
Las palabras que siempre quiso oír,
y los besos que siempre quiso dar;
que importaba la guerra alrededor.
- - - - - - - -
Alguno dio la voz del alba próxima;
y fueron dos jinetes proyectiles
buscando desbandar caballerías.
-
Y muy fortalecida guiaba el ave,
vocera del terror, buscando huecos
en el humano bosque, sorpresiva.
-
Pasó a las diez exacto el terremoto,
por presentarse al reino de improviso,
a la que no esperaban comandando.
-
Y su rey dulcemente dijo al pueblo:
«Hénos aquí, en la guerra desposados
en noche de connubio musical».
-
Y dejaron la guerra algunos días,
tal vez para curarse de su mal
en cárcel amatoria y cuarentena.
-
Rey y arquera en el agua venusina;
y aun se atrevieron el sumar su gente
por decreto a la fiesta del idilio.
-
Pero los enemigos se acercaban,
más y más a los muros ciudadanos
percutiendo los días con tambores.
-
Hasta que el ave el corazón tocó
de su reino en el canto reversivo,
e incitarlo de nuevo a la refriega.
-
Y al eco misterioso de su voz
respondían campanas invisibles,
atenuando el amor que el bardo dio.
-
Y aun añadió trompetas belicosas
al par de reticentes tortolicos
para que codiciaran más la lucha.
-
Dieron el rey, mujer y la ciudad
al viento crepitar sus armaduras,
y a tierra el hondo sismo de sus pies.
-
Alguien abrió los pórticos del alba;
y en fuerza apareció su majestad
acaudillando el trote carismático.
-
La invención amorosa, el ente andrógino:
turno a turno la espada o el abrazo;
turno a turno la guerra o la caricia.
-
Y los hombres temieron la criatura,
y huían a la simple percepción
de una sombra en el aire o un galope.
-
Militares al mar despavorido;
sólo los más ligeros evitaron
la evanescencia de los matadores.
-
Y dolió a los monarcas adversarios
la felonía de la flechadora,
ya convertida al espantoso amor.
-
¡Y cuánto entorpecía la campaña
un súbito simún en la llanura
del prestante aleteo de las aves!
-
Confabuladas ellas al palacio,
imperio de sus nidos predilectos,
insuflaban temblores en el aire.
-
''¿Quién nos hará improbable la derrota?''
Se preguntaban en desolación
los reyes de la alianza forastera.
-
''Nulifiquemos, pueblos, a la arquera;
enviemos emisarios a su estirpe,
la tribu de los crípticos gigantes.
Tal vez razonen nuestra causa atentos,
y ellos subsanen el deshecho pacto
que aquella un día nos juró con lágrimas.''
-
Y el rencoroso suegro del monarca,
él mismo encabezó la marcha presta
a la nación vedada de los grandes.
-
Juntos, como castillos a lo lejos,
cada cuerpo una torre era infinita
atisbando las cumbres de los pájaros.
-
Y aquel buen padre, viudo de su infanta,
valiente hablaba al príncipe coloso,
suplicándole en hondo llanto y rabia:
-
''Tu hija, la de estatura como el hombre,
ha deshonrado el nombre de tu casa
y la alianza sagrada de los reyes.
Mi pueblo ha requerido de tu ayuda;
será restablecer el buen convenio
que un mal amor deshizo aquella noche.''
-
Y más decía, mientras el coloso
gustaba un suave vino, celebrando
la ligereza de unas danzarinas.
-
Y atajando el gigante al hombre aquel,
le habló que no tendría su respuesta
sino días después, y que esperase.
-
Pero en la misma noche bochornosa
corrieron los titanes a la guerra,
como bosque en jauría vegetal.
-
Un mar surrealista en las montañas
despeñábase en dioses a la tierra
como ensordecedor llamado al luto.
-
Y esa noche feliz, aquella noche,
reengendraba la marcha del jurásico
cruzando entre las tiendas de la alianza.
-
Su fuerza estuvo al pie de la muralla,
y como aquel tsunami del futuro,
arrolló en el asombro de las calles.
-
La ciudad, como sucesión de naipes,
la desvastaban los gigantes fieros
en el múltiple golpe de sus mazos.
-
Solo superaría tanto escombro,
y tanto polvo al viento aquel septiembre
que vendría en el llanto de los tiempos.
-
Y el ave despertaba estremecida,
clamando angustiada por el rey
y aquella entreverada en su esqueleto.
-
Y lo que fácil fue a los colosos:
llegar, romper, abrir y conquistar;
no fue para apartar al macho andrógino.
-
Hasta que pudo más el gran espanto;
no el beso célebre en la sagitaria,
y arrebatada fue del bello esposo.
-
Poco les importó tal rey que huía;
poco el reino en escombros naturales
cuando llevaban la mujer con ellos.
-
Ni las caballerías sucesivas,
ni el vuelo de las aves y su sueño,
el paso alcanzarían de un gigante.
-
No terminaba aún la noche en pena,
cuando llegó la rapiña de los lobos
y su ejército humano a la ciudad.
-
Sólo quedó un caballo para el rey,
y una sola salida en la llanura,
y el horizonte como un mundo aparte.
-
Ya de día, temprano, en el salón,
donde el sabio coloso festinaba,
vino otra vez el padre aquel en luto.
-
Y postrándose al príncipe gigante
decíale: ''Perdona si apresuro
tu respuesta, enigmático patricio;
mas ¿cuándo nos ayudarás por fin?
Que ya la alianza se me desmorona;
y... ¿ha de librarse aquel monarca impío?''
-
Bastante rió el gigante al escucharlo;
también el alto séquito a su lado,
y aun ella, dolorosamente, en mueca.
(5 diciembre 2006)

CUENTO CUARTO - LA SAVIA

En humus prodigioso
crecía un árbol cuya savia pudo
transformar en hermoso
aun el rostro más crudo,
y darle gracia al gesto más ceñudo.

Rico icor vegetal
dado a los catadores venturosos
de toda grey real,
los siempre poderosos;
mas nunca un sorbo a los menesterosos.

Ni feo o contrahecho
hubo en tal tiempo príncipe en la Tierra.
Qué lindo su derecho
que aun en paz o guerra
siempre obtuvo su savia de la sierra.

Y quien recolectaba
siempre era el rostro menos agraciado:
por ley alguna esclava
de talle abandonado
que se escogía al tiempo señalado.

Fácil se exhibiría,
si ella sólo probara algo del caro
zumo: embellecería,
y entonces sin amparo
tendría su funesta pena en claro...

Una muchacha vino
a la estación, sus lágrimas sumando
al néctar matutino,
-su gota a gota, cuando
en incisiones iba colectando.

Y el árbol se reía
en la breve caricia y exudaba
su púrpura ambrosía
al frasco que inundaba,
con gran morosidad la pobre esclava.

Y cuánto deseó
un día ella probar la maravilla,
cuando algo salpicó
del zumo en su mejilla
y aun en su labio ávido la orilla.

Mas blandiendo su espada
un guardia, amenazábale con muerte;
y entonces sosegada,
sin ver por otra suerte,
se sacudió la savia a tierra inerte.

Y así cada mañana
ésta joven servía a su tarea:
la pena cotidiana
de saber que por fea
siempre era designada por su aldea.

Ya en la cálida tarde,
cumplida su faena regresaba,
sólo para el cobarde
insulto que le daba
su gente, cada vez que la encontraba.

La noche bondadosa
atestiguó el secreto lamentar,
aquella dolorosa
primavera, de un par
de ojos, que no dormían por llorar.

II

En hora matinal
Cuando ella iba por la excelsa savia,
se presentó al ritual
recolector, la labia
seductora, que urdía el ave sabia.

¡Y cuán jocundo canto,
como revolución entre los nidos!
Natural esperanto
de músicos sonidos
que fueron por la esclava comprendidos.

Era el furtivo amor
prendiendo el corazón de la que oía;
su ingenuo intercesor,
que animoso latía
turbando en su patrona que intuía.

Sobrecogida estaba
por aquella potencia inteligible
que a un ave asemejaba,
o a un genio irresistible
que hizo en su alma la música posible.

Y como adivinando
al que pronto sería bienvenido
quedó ella palpitando
el pecho estremecido
mientras el ave huía en estallido.

En esa noche guiada
por un instinto extraño la mujer,
marchó a la iluminada
plaza sin resolver
qué podría a su paso acontecer...

Pronto lo conoció...
vendiendo al aire cuentos fabulosos
que nadie se creyó:
¡Oh los reinos fastuosos!
¡Las montañas de amores belicosos!

Y ella, la que jamás
se supo enamorar, sino en lo oculto,
nunca se sintió más
entusiasta, que al culto
de un cantor en un foro sin tumulto.

Mas que la poesía,
era el alma del vate ensimismado
lo que la atraería
cada noche al tinglado
do aprobó el instrumento marginado.

"Cargaban sus canciones*
toda la depresión de los recuerdos,
dél que en sus emociones
huía de los cuerdos...
Cantando serenaban sus recuerdos."

Y una noche al dejarle
el cotidiano pan o una moneda,
no halló donde encontrarle
ni en plaza ni vereda,
ni en días supo de su voz en veda.

Hasta que un conocido
gorjeo despertóla en madrugada,
llamando entristecido
desde alguna enramada
al cuarto do yacía recostada.

Y a impulso misterioso,
sin que pesara el frío de la hora,
alzóse ella al penoso
ruego, que en la sonora
senda fue a su intuición abrumadora.

Seguía la muchacha
por la sinuosidad de algún camino,
hasta aquella covacha
que el ave con su trino
le indicó estaba el bardo citadino.

Enfermo de tristeza
moría el que ella tiernamente amó
con femenil certeza,
y al que suave limpió
el rostro de la fiebre, y que besó.

Mal de remordimiento
sólo el perdón lo sana y la ternura,
sólo el dulce aliento
en la musculatura
tendida de este rey en desventura.

No mejor cuidadora
que la mujer enamorada, vio,
en abrasante hora,
quien bien correspondió
a la humilde caricia que ella dio.

Al esponsorio oculto
cantaba misteriosamente el ave,
matizando el insulto
que en la comarca grave
se daba contra aquel amor tan suave.

Y cada tibia noche
se sucedía aquel trinar discreto,
todo concorde al broche
que cerraba el inquieto
Eros, entre dos almas por completo.

Y sanó el dulce bardo,
todo por un prodigio del amor,
volviendo a su gallardo
elogio del dolor,
en la plaza do fue el mejor actor.

Muy feliz fue la esclava
que se dificultó reconocerla;
oh tanto hermoseaba,
que nadie pudo verla
como antes, mas tampoco defenderla.

Que besar al rey era
probar un poco de un humor vedado:
la savia placentera
en el gusto obstinado
de la hembra, boca a boca con su amado.

Se le vio con envidia
cuando marchaba hermosa entre la gente,
la que habló de perfidia,
acusando inconsciente
del amor en el par superviviente[...]
(2007)

Poemas de la gran persecución

2009-08-15T21:22:00.000-07:00

YO EL VIENTO

Yo el viento batidor de transparencias

he encumbrado al polvo sobre todos,

y sin querer... también la voz de angustia.

Llora, oh tierra, la summa inconsolable,

y desahoga en mí, lo que callaron

por indecible, en carne, prisioneros.
.

Que hubo el hallazgo en las alturas arias

del heredero de la sinrazón.

No se halló quien pudiese resistirse

al magisterio audaz de su expresión.

Yo era un viento sencillo en sus discursos

obligado de pronto a huracanes.

Imparcial en la máquina mi canto

asumo a mi respiración al hombre

y aun el corazón de los contrarios.
.

¿En una hora mudaron de Señor,

seducidos de ejércitos hermosos

y de uniformes pardos en los cuerpos?
.

Clama la juventud a su saludo,

y al sueño de una patria mitológica:

máxima patria, rubia por los siglos.

Yo ondulo sobre un pueblo religioso

cuyo altar es la raza de los bellos

y un ídolo viviente todo amor.
.

Que el mal escogió su símbolo desde

antiguas banderas para el partido.
(4 abril 2002)

OPERNPLATZ

El habla de los libros es un humo

que con sabiduría sube en sombras

al giro de mi cuerpo interminable.

Mas las cenizas son el pensamiento

que busca ser semilla entre las nubes

y en la noche oriental constelación.

Llameante es la nave del espíritu.

¿Cómo pues se consumirá en fuego

el espíritu en símbolo del libro?
(2002)

KRISTALLNACHT

En noviembre se lloran

en las aceras lágrimas maduras,

charco do se evaporan

sonoras miniaturas

que es viento de cristal en las alturas.

Soy con la noche en masa

eco dolido en los aparadores

y aun la llama que abrasa

todos vuestros amores

en la locura de los vengadores.

Como romper el hielo

a lo inimaginable: la primera

piedra, ya sobre el suelo,

dragona mensajera

para un pueblo que absorto sólo espera.

Calla por un momento

la tribu en canto de la sinagoga

ante el profanamiento

que inusitado ahoga

el rezo que aun por el otro aboga.

Y aun se ve al que era amigo

acarreando el fuego pavoroso,

quien arrastra consigo

al cómplice en sollozo:

Mi voz involuntaria en lo espacioso.

Kristallnacht
(2002)

NO SÉ LA GUERRA

No sé la guerra sino por amor;
no es mi fuerza mas que la de caricia
y la de dulce voz propuesta al alma.
Yo sólo se que soy el vencedor
en esta gran batalla sin milicia,
un viento como el más, nunca en la calma.
(2002)

LA ASIGNATURA DEL ODIO

Son todas letras santas en el niño,

menos las que el escribe para el odio.

Torpes sus manezuelas rubias forman

sus primeras palabras en la página

inocente, borroneada y dura.
(2002)

DEL STÜRMER

Hay un huracán calumnioso afuera
de páginas las calles revolando
de las que ver no quiero más que en fuego.

Allí caricatura está mi pueblo
degollando solícito a los pequeños
de Cristo, sobre un viento de dolor.

No hubo eco de tal llanto sobre el aire,
como no hubo el herrero a tal cuchillo,
ni libro de verdad a tal mentira.

Muy angustiado está el viento.
Que no es respirable el gran torrente
de veneno en las páginas del odio.
(agosto 2002)

CONTRA NOS...

Contra nos toda la nación mintió.

Aun los niños en gracia se ensañaron

y el que era amado nos desconoció.

Bien de la compasión abominaron

suprimiéndonos nuestra humanidad;

bien a los inocentes denunciaron.

Sonó su adversa voz la antigüedad

estallando otra vez calamitosa

sobre un pueblo dejado a voluntad.

Nuestras faltas buscó meticulosa

porque no quiso perdonar al hijo

de nuestra errabundez, mas que otra cosa.

Formaron de su burla un canto fijo

que en dolor nos hicieron repetir;

muerte que de sí antes nadie dijo.

En vano suplicábamos servir,

halagando a nación que no era más

la misma, sino que ella al maldecir

no quiso oír de nuestra boca paz.
(6 noviembre 2002)

REFLECTORES

Son los millares en autoridad,

los ciento treinta en luminosidad.

Tanto no aborreció naturaleza

como el orden armado artificial.

El primero de mil en victorial,

mas sólo uno en el habla señorial.

Y a los nueve del año, multitud;

y la orgullosa luz a infinitud.
(22 enero 2003)

VIENTO

Muy dentro mío el corazón da gracias
al don innumerable de los días
y alaba tierno en ellos, las cuantías
del amor, que consuela en las desgracias.

Que soy el remolino de las voces
donde duran más las del amor amigo,
llevando a nubes todo el bien consigo,
hasta el asombro mismo de los dioses.

Mas... llega a mí la voz de la traición;
déjola para el polvo ensangrentado,
que enraize sobre un cuerpo despoblado,
voz que florecerá en corrupción.
(9 octubre 2002)

RÖHM

¿Sólo fueron soñadas jerarquías?

¿Todos mis años fueron ilusión

de poderío hasta este despertar?..

Sobre mí llueven las artillerías

que la muerte me tiene en su ración.

¿Qué hago, sino dejarme suplantar.
(29 enero 2003)

ISRAEL Y SARA

Por decreto furioso de los fuertes

Israel es el nombre y el de Sara.

No solo señalaron nuestras ropas

sino aun fueron a nuestro corazón.
(12 febrero 2003)

ANSCHLUSS

Como señor pastoreando nubes

brinco el cerco ilusorio de los hombres

fusionándome a atmósfera extranjera..

Llegaron en el hierro, seductoras,

hermanando a su causa a Austria rubia

las tropas serenísimas del Reich.

Como licencia para hacer maldad

fue para mi vecino el sólo verlos.

Esto bien lo supimos en las calles

cuando hincados lavábamos su peste.
(25 febrero 2003)

VUELTO A LA RAZÓN

El alma que deseó el mal, cayó;
y ¿no eran estos mis andares cuando
me enamoró tal canto de potencia?

¡Cuán confiados y en corazón unidos
marchábamos en tosca muchedumbre
al amor que rabiaba en altavoces!

Mas yo deseé también a la justicia.
Miré por ella en el discurso entero.
Busqué hasta cansarme y nada hallé.

No sobrevivo sin misericordia.
¿Lo hará el pueblo que la ha desechado,
que vocifera altivo porque es fuerte,
que me encarcela al apartarme de ellos,
en prisión dolorosa hasta la muerte?
Mis días se estancaron en asombro.
(4 julio 2003)

DIÁLOGO NATURAL

VIENTO: Casi estás, potro, en mi velocidad...
CABALLO: Disculpa el polvo de la arremetida.
VIENTO: ¿Fías en tu manada militar?
CABALLO: A la conquista fuimos criados todos.
VIENTO: Ninguna especie pasta para el fuego.
CABALLO: No es para acobardarnos que pastamos.
VIENTO: ¿Esperas las insignias en tus crines?
CABALLO: Espero no las cruces de mis amos.
VIENTO: Corre un fuego en las venas de los tanques...
CABALLO: Quema más la vergüenza de la sangre.
VIENTO: No es bestia que se canse en las fronteras...
CABALLO: Sólo muerte es frontera, amigo mío.
(9 julio 2003)

BLITZKRIEG

Son tus cuerpos, tsunami maquinal,
hollados tuyos en las carreteras,
frescos para la marabunta nazi
que amó industriosa devorar naciones.

Vino en batalla un numen tecnológico,
grave sobre los carros de matanza,
de prisa exterminando valentías,
donde son hoy los semidioses máquinas.

Más pura que la raza blanca es
la raza del metal iluminado.
(24 julio 2003)

VARSOVIA

En gracia me tocó vivir mi tiempo,
contigo amiga mía, desterrados
del mundo a la ciudad que estacionó.

Y yo te amé en ternura contemplando
tu caída en silencio, deshaciéndote
como un cuerpo de lágrimas y arena.

Comimos los mendrugos del amor
en nuestros pechos tibios, abrazados
en los días de olvido y de matanza.

Como dos flacas sombras caminábamos
calles sobrepobladas de infelices
compartiendo los panes metafísicos.

--Aun el viento se baña en su árbol justo,
y lo que no alcanza el agua el fuego.
Mas ¿Quién lava memorias encostradas?
¿Quién borrará aquel tiempo en que enlazados
por amor resistimos más que muchos?
Se llenó nuestra voz de caridad
y la ungimos al alma del amado
y nos fue más magnífico su goce,
que el goce de los cuerpos receptivos.

Y me habitaste como el viento habita
tibiamente las noches en verano
y despertaste en risa en mi silencio...

Mas este día amaneciste lejos...
Delirabas acerca de palomas
que caían lluviosamente al suelo.

Y mucho más te amé en tu enfermedad.
Quise que mi amor fuera el milagro.
Realmente lo quise, aun tú muerta.
(27 noviembre 2003)

EL HUÉRFANO

Coagularon sus lágrimas. Sus ojos
cicatrizan con calma en lo profundo;
sólo su boca tiembla por el pan.

Es un niño ante el Sol, desamparado,
mas es un niño y juega a la esperanza
de hallar en cada esquina a quién lo amó.

No alcanzan las migajas que los perros
dejaron para él en sus huidas,
ni el sueño compartido de los tristes.

Reposado en la indiferencia nuestra
su amanecer son pájaros hirientes
y andrajos hasta el anochecer.

Es un niño en la cuerda de la guardia
y la leva racial en las naciones.
(26 junio 2004)

ÉGLOGA CITADINA

Viene el viento, escribano del amor,
a imprimir en su propia transparencia
la voz más cristalina de las cosas.
Canción acaso de supervivencia
o sólo un desahogo a su dolor,
descubriendo a las tardes varsoviosas
dos almas amorosas:
Gnido y Albanio, hermanos
de poco soberanos
mas que de su temor en la ciudad.
Descubren su escondida sociedad
con los hambrientos diletantes de este
día, dulce amistad
que mañana, quizás, de algunos reste.

Goza en su potestad el escribano
jugando a historiar lo irresistible
en un lugar de voces temerosas.
Mas sólo fue él a un canto susceptible,
y fue el de aquel hermoso par humano
suspirando en las calles basurosas.
No son tardes dichosas
para hermano y hermana,
perdieron la mañana
como los ruiseñores en el sueño.
Y el viento rotulado del pequeño
canto lleva el hablar de los hermanos
al oído risueño
de la luna y los guettos más lejanos.

Y el joven en el pudoroso acento
separándose un poco de su hermana
busca un rincón a solas, reverente.
Pensando en la contadicción humana
de hallar aun en su mal remordimiento
cuando ha de compararlo al de su gente.
Se sabe delincuente
por ser lo que es: judío,
doloroso atavío
para los sueños de este siglo obscuro
impuesto para asombro en el futuro.
Va el poeta espigando en la basura
un polvo más maduro
y en su garganta el hambre prematura.
(30 junio 2007)

ÉGLOGA CITADINA - ALBANIO

Cazadora, la presa te llevaste
sólo para dejársela a los lobos,
y yo la criaba para ti, Camila.
Bien que es de Eros el reino de los bobos;
yo mismo abrí la puerta en que robaste,
cuando amor quise hallar en tu pupila
y hallé el agua de Escila.
Mas ¿por qué he de ofenderte
si sé que sólo muerte
podía yo ofrecerte en mi ciudad?
El caso es que entregaste en amistad
tu razón a un verdugo de tu raza.
Simple mendicidad
por un tiempo de vida y una hogaza.

Mas los recuerdos son mis sinrazones,
y aun te espero en mis girantes noches
que sería tan fácil perdonarte:
besos resultarían mis reproches;
sólo es concordar nuestros corazones
como aquella primera vez del arte
que fue en mí cautivarte.
Sólo bastaba un verso
a tu suave universo
para abrir la Varsovia de las rosas
en un juego de frases amorosas.
Mi cómplice ciudad, mi prometida,
antes de las luctuosas
noches del bombardeo y tu partida.

Creí que éramos sólo pasajeros
en un mal tiempo en la ciudad, buscando
que el amor compensara las carencias:
subsistir tales días reinventando
nuestros cuerpos a moldes más austeros.
Era hermanar las dos inteligencias
a todas las vivencias
y a un llanto fotogénico
(que siempre un gusto escénico
halla en el mal ajeno el enemigo).
Y hoy que es vivir la soledad me digo
lo que recuerdo que éramos: esposos,
cuando andabas conmigo
ese viaje por dentro, silenciosos.

Te vas de montería a la ciudad
como una loba en la jauría, amada,
cuando aún dura el olor de presa en ti.
De novísimo amor privilegiada
has de burlarte de mi soledad,
mas no me duele aquello que escogí.
También están en mí - porque
esos que denunciaste
cuando mal pretextaste
la sed, el hambre, el frío y... ¿tu codicia?
Quizá en tu pueblo estuvo la injusticia
de no recompensarte en tus trabajos.
O faltó mi caricia
que te alentaba en nuestros altibajos.

No he de impedir mi llanto de este día,
vierne en la misma sal de mi sudor
cayendo en toda banca en que medito.
Aun los más tristes sienten mi dolor
y es su atento callar por cortesía
cuando sólo mi pérdida recito.
Yo mismo me he proscrito
a no olvidarte amada,
cuando ya no eres nada
en los que te querían más que yo
y hoy no pronuncian más tu nombre, no.
Mas ¿quién de ti se ocupa si hoy mismo
la ida se decretó
tal vez de todo el pueblo al gran abismo?

No conozco tu rostro más Camila,
tu gesto acomodado al canto ario
es tal vez más hermoso en su tristeza.
Mas ya no arde tu piel como escenario
de mi amante calor, ni tu pupila
devuelve mi mirada con limpieza.
Gózate en la aspereza
que no te conocía,
y gusta el día a día
que te concede el íntimo enemigo.
Mira que ya no me importa tu castigo
sino sobrevivir a tu presencia - ausencia
Sólo busco conmigo
en lo que llega el día, la inocencia.

No puede transcribir el escribano
aquel dolido canto más al viento
y pide al corazón de Albanio cese
el noble lamentar por un momento.
Tal ruego misterioso es soberano,
que el joven calla de improviso, pese
que nadie lo pidiese
de los hombres que escuchan.
Los sentimientos luchan
en aquel corazón estremecido,
ya en máquina doliente convertido.
Y aunque quiere después, ya es menos canto
de Albanio, que gemido,
lo que en su boca brota con gemido.

Y Gnido oye en su hermano el balbuceo
y siente en tal dolor un mal probado
que un numen íntimo a trovar la invita.
Primero como un duelo susurrado,
después como un marcial relampagueo,
y al fin sólo la voz que necesita.
El interior crepita
de la mujer que llora,
tristísima señora,
que lágrimas impone a los presentes,
su foro de harapientos eminentes.
Aquí retoma fuerza el escribano,
sus plumas esplendentes
suman lo que da el numen soberano
(2007)

ÉGLOGA CITADINA - GNIDO

Es el hambre que crea nuestras ruinas
y el frío nuestras muertes. Sólo en ti,
caballero, fue amor quien te mató [...]

Poema del Conquistador

2009-08-10T21:18:00.000-07:00

DEDICACIÓN DEL TEMPLO

Quise callar las voces de su boca,
pero ella protestaba enloquecida,
llorosa por los hijos mutilados.
Ya eran menos el cuerpo que la herida,
mis niños, sobre la obediente roca
del altar; y en tal sangre salpicados,
bailaban arrobados
gestuales sacerdotes.
Débil por los azotes
y el hambre, y aún sin ser sacrificado,
se vía el corazón desencajado
de mi sufriente pecho. La ironía
es que yo en el pasado
también era un verdugo que servía.

Los príncipes me criaron a su fuerza,
y príncipe a mi gente fui, en días
que dioses preferían nuestros ritos.
Poco lograban con sus tiranías,
entonces los del lago, y su perversa
guerra quedaba trunca entre sus gritos
y miembros exquisitos...
Un juego de victoria
jugábamos... Euforia
que hoy no veía en mis valientes muertos...
Mi mujer y yo, alzábamos abiertos
ojos al fuego de los corazones.
Allí, olores desiertos;
y con nosotros dos, lamentaciones.

«¿Por qué no te has saciado de los hombres?
¿Cómo de nuestros llantos haces luz?»
Mas el dios sol atónito callaba.
Era el templo sagrado tragaluz,
un altar para el dios de los dos nombres.
Lo horrible dentro lo significaba.
Toda una tribu esclava
era abierta a sus ojos
(así ya los enojos
aplacarían de este dios que come).
Un sacerdote habló: «No se desplome
tu majestad; encuentra en tus criaturas
el licor vivo; tome
tu lengua el sabor de estas pasturas.
»Que hombre tras hombre vienen a tus manos;
muy bienaventurados en la muerte
conque pervives tú, que oyes mi voz!»
Ya estábamos dispuestos a esa suerte
que compartieron antes los hermanos
de mi niñez (hoy juegan con el dios).
Casi mudos los dos
-mi mujer no gemía,
era solo agonía
su mirada perpleja hacia los suyos-,
nos acercamos quedo a los murmullos
que movían los otros prisioneros,
nuestros amigos, cuyos
pies sin fuerza hundíanse en mataderos.

«¿Qué dices tú mujer? ¿A qué me llamas?
Veo tu voz ya como un borboteo
de saliva. ¿Qué dice a mi tristeza?..»
Y ella imploró, mas no hubo titubeo
del verdugo en herirla de sus mamas,
hurgar dentro de ella, en su tibieza
-algo hubo de belleza-,
y hallar el corazón.
Su extraña pulsación
que daba al vendaval, glorificada.
Quedó la multitud petrificada;
y mi mujer cayó del pecho abierta,
de un trozo despojada,
amiga amarga, sucia, simple y muerta.

«Ama a tus víctimas, verdugo, ama
y redime, buscando en una de ellas
el rostro que también los dioses amen.»
Yo sólo sigo con quietud sus huellas,
como el niño a la madre que lo llama.
Yo voy para que aquellos me derramen
su saliva -que me amen
como hacen los hambrientos-.
Yo voy a mis fragmentos,
a un dolor ya sin fuerza, sin origen.
Con una voz apática me eligen;
y mucho es lo que veo, quiero verlos,
a aquellos que me exigen
una blasfemia para complacerlos.

Vinieron a su juego, despertando
desde la transparencia, solo vistos
por los del sacerdocio que sabían
(nunca los dioses eran imprevistos)
de su llegada. Prontos al nefando
espectáculo, en nos se saciarían.
Poco se parecían,
ellos en su hermosura,
a la piedra escultura
conque los hombres los representaban.
Pero sus ojos secos me asombraban:
buscaban algo más que sangre tibia;
más que carne buscaban
-hallaban en mi llanto su lascivia.
(1992)

SEÑALES Y PRODIGIOS (I)

No hubo antes día hermoso, como el dado
hoy, a ojos nuestros, en el despertar;
que hoy fue otra la luz conque admiré
la vida tumultuosa en la ciudad.
El nacimiento pude esta mañana
de un gozo muy sereno. No el horror
incitante, que aun los niños buscan,
mirando al Teocalli al adorar.
No trajo el aura aquel rumor de dioses
que solemos oír en los insectos
las madrugadas de Tenochtitlán.
Sí la voz del cenzontle estremecida,
repitiendo de cosas nunca oídas...
¿A quién él se las pudo hoy escuchar?
Crecía la hermosura en la ciudad,
y los hombres así lo comprendieron
al sentir más el cántico espacial.
Conmovido inquirí en los ancianos
de aquella luz que humedecía plazas,
y las cabezas de los hombres; pero
ellos poco quisieron contestar.
"Oh rey, regocijémonos; ¿qué más?"
Yo traté de explicármelo a mi modo;
pero, ¿cómo se explica el regocijo?
Ya sólo disfruté la claridad.
Todo era oír su inextinguible canto
aun en boca del pueblo macehual.

* * * *
Fue en el mediodía, en la lluvia
-yo cavilaba en mi palacio- cuando
oí esa voz: «¡Tu reino caerá,
gran Moctezuma, caerá tu reino!»
Salté furioso a la terraza. La ira
en mis crispados ojos, pero sólo
encontré una mustia soledad.
Las gotas resbalaban en mi rostro,
dejando en mí un minúsculo chasquido,
apenas su caricia -poco más. serenísima
¿Fue imaginada aquella voz? ¿Un sueño?
¿El aire en las terrazas? ¿Una burla?..

Aún me duraba el gozo del principio.
Y cierto, aun estaba aquí la música
mezclando su artificio en la humedad.
Y allá vi, sobre los canales, hombres
que en muchedumbres anhelaban puertos,
atentos al llamado de los sabios
(día era hoy de dioses) al altar.
En filas prisioneras iban niños
ajenos a su pronta eternidad.
Vi entonces que la atmósfera creció
-sobre los vórtices y los relámpagos-
ahogando en su furia a la ciudad.
Muy lejos escuché las vocesitas.
Lo sé, muy lejos de mi corazón...
Yo tan sólo quería descansar.
Mis aposentos anhelaba, el lecho
en el que encuentro en el clamor la paz.
A mis espaldas se diluía el cántico
de los hombres, dejaba de sonar.

SEÑALES Y PRODIGIOS (2)

El descanso
Aun recostado intimo con las horas;
se suceden cual sombras en los muros
en la misma moción del pensamiento.
Y oigo la voz nocturna de mis músicos
que llega de improviso.
Como es un niño al canto de los pájaros
me levanto arrastrado a los sonidos.
Y galerías cruzo y laberintos
que no me llevan a la voz que quiero.
Pregunto por la música a los míos,
mas éstos sólo me dicen: «¿No soñaste?»
Pero... ¡cuánto se alargan los pasillos!
apenas pueden a la luz llevarme
(que esta noche lunar pierdo caminos).
Y cuando hago un esfuerzo y busco y veo,
hallo que aún estoy en mi recinto...

Tengo en mis manos un espejo extraño,
que me confía un servidor amigo.
Yo casi con desvío miro en él,
y veo un cielo titilante y líquido...
«¿Qué ves señor? ¿Por qué mudaste el rostro?»
Yo no respondo. Vuelvo a ver el vidrio.
La imagen son extraños personajes
que han llegado a hurgar entre mis ríos.
Trato de conocer sus rostros; abro
los ojos mucho; pero en los reflejos
de nuevo surge el mío.
Cabizbajo (algo busco al polvo) digo:
«Ya amigos, id en busca de mis sabios,
que hoy de muy grandes cosas soy testigo...»

Viene un rayo a alumbrar sobre la noche.
Ya solo mi mirada busca signos,
busca en la pared quicios de otras puertas;
todo es en este despertar prodigio.
La ciudad rompe a voces a lo lejos;
de pronto todo es clamoreo vivo,
y los sabios me dicen cuando llegan:
"¡Oh rey, perdemos nuestro teocalli!"
Allá se eleva el humo como un nimbo.
Va un monstruo retorciéndose en los giros,
se confunde en las sombras altas. Gime.
Y veo que sin más el fuego cesa.
Mi dulce pueblo mira.
Sólo nos queda un crepitar sencillo,
y el sollozo de México y sus hijos.
Oigo expresar con voz dolida al viejo
consejero, de días sin nosotros;
y aún añade: "Ya los dioses, ellos,
no se agradan de nuestros sacrificios."
Pero en los otros sabios suena a burla.
Yo ensimismado cuento las estrellas
que caen en la noche a su suicidio,
--que el horror busca párpados en mí.
«¡Ved la diosa de blanca cabellera!»
Y recuerdo en mi llanto un viejo mito
que tortura de pronto en mi cabeza.
Y veo al cielo de sus nubes limpio
con una herida de oro en su costado;
y oigo un rumor que duele en mi ciudad;
le hace aullar su instinto.
Hoy todo se me da.
Cánticos quiero para despertarme
o dormir de verdad.

DESEMBARCO

Sobre un verde planeta
anclamos, anhelosos de aventuras,
donde van a la meta,
profanando espesuras,
por la primera vez cabalgaduras.
Aspiro luz y viento
como fue el primer día de nacido,
y voy al movimiento
de un pájaro encendido
que presume en las ramas su gemido.
Cántico es su plumaje
y su vuelo armonía en las bandadas,
novísimo lenguaje
de alas que desatadas,
tienden hacia las selvas y quebradas.
El sopor acaricia
como una mano de mujer amada.
Ahoga en su delicia;
y dormita la armada
bajo otro paraíso recostada.
Y yo, su capitán,
vigilo al horizonte del que sueño
ciudades mansas. Van
mis ojos con empeño
más allá del crepúsculo halagüeño.

- - - - - - - - - - - - - - - -
Varones de una raza
oculta en el más hórrido occidente,
van, después de la caza
de niños, al ardiente
sacrificio, a su mito delincuente.
E intolerable es ver,
aun para los de duro corazón;
no puedo comprender
que sea una nación
tan cruel para incubar su religión.
Un niñito me mira
desde la muerte, abiertos pecho y ojos;
y su madre respira
contando los despojos
en un abrumador morir de hinojos.

COMO DE QUIEN DESPIERTA

Como de quien despierta y dice: Nazco.
Escapa así de mi interior la frase,
dada a alabar al resplandor del alba
sobre este valle bárbaro, que nace
a la luz, a la vida y a un chubasco
que más que agua es color, y aves y salva.
Que he hallado un jardín entre montañas,
y visitado acaso por los dioses,
donde aún duran los primeros días,
y su amor, y algunas primeras voces.

No obstante poco puede su hermosura,
la luz que nace de las puras cosas,
para enjugar las lágrimas medrosas
de los míos, que temen por ser pocos,
ante pueblos que nuestra sepultura
buscan. Y oigo decir: "Estamos locos."

EL CAPITÁN VA COMO UN INMORTAL

MARINA DICE:
El capitán parece un inmortal.
Va a los varones, y habla como quien
habla a hermanos, y son sus enemigos.
¿No teme él, el saberse hombre también,
y que la multitud lo vea cual
un hombre más, que no desea amigos?..
Aquel pueblo confía en multitudes,
y este hombre ¿en quién? -Su corazón lo sabe-.
Aquel pueblo se goza en la crueldad;
mi hombre va a esperanza apenas suave.
Y corren dioses, corren juventudes;
mas sigue a mi soldado la verdad.

EL CAPITÁN DICE:
Sueños Marina es, cuando Marina
me busca; cuando soy yo el que la encuentra,
y adivino en aquello que se calla;
y parece que al verme se concentra,
como ojos que vulneran la neblina;
esto, cuando ella misma es la muralla.

TIEMBLO Y AUN HAGO MAL...

MOCTEZUMA

Tiemblo, y aun hago mal el rol de los vasallos.
No hubo quien me enseñara a humillarme, ésto cuando
mi corazón va a ese recién llegado y tiembla.
Hombre por su figura; numen por la palabra;
y es éste al que la tierra no puede acostumbrarse.
Y él llega. ¿Qué diré?.. Sé como dirigirme
a multitudes, pero ¿cómo a quien no esperaba?
¿Qué quiere aquí? ¿No tiene cada criatura un mundo?
¿Será hombre? Yo solo sé hablar a los hombres.
¿Será aquel, nuestro antiguo señor que al fin regresa;
O un mortal más, guerrero engendrado en el mar?

MIS PUEBLOS SON MURALLAS

Mis pueblos son murallas y sus hombres
torres, ¿y aquéllos cruzan como el viento,
como hace el agua, tal como las aves,
y no hay quien no se arredre y los detenga?
Como cosa hecha a maravilla y sueño,
han llegado esculpidos hierro y carne.

- - - - - - - - - -- - - - - -- - - -
Va como quien confía en su hermosura,
un varón cuyo rostro (cuya raza)
asemeja al del Sol y su blancura.
Va a calles como a ínsulas de caza
cuando a mi vista enojo es su armadura.
Él con calma, va y viene; ve y abrasa...
Sólo un momento y palparé conmigo
la otra carne que arrastra aquel consigo.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Aquí soy sólo un humillado más;
el peso aun de mis ropas me quebranta.
Vengo a casi rogarle por la paz
a quien el solo oírlo nos espanta
(mas son palabras suaves en la faz
de su mujer; y a ella, a su garganta,
es a quien nos postramos al oír)...

Vengo hoy, ilícitamente a servirlo...
¡Oh, y si los muertos hoy se levantaran;
los reyes, y le vieran y explicaran!

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Más por mi humillación que por él mismo;
más por cumplir con las cosas escritas,
es que he creado, amargo en mí, mi abismo.

MAESTRAS SON LAS AGUAS A LA VIDA

Maestras son las aguas a la vida,
aun para las raíces de granito;
en ellas se alza como un jardín blanco
la ciudad, y hacen doble su hermosura.

Y como aquel que es ciego y ve de pronto,
me fue el descubrimiento de este mundo
abigarrado de hombres en las plazas;
porque es otra la luz, otras las sombras
sobre los muros de este pueblo bárbaro,
mostrándonos desnudo el hombre cierto
más allá de su voz y sus costumbres.

E ignoro si es mayor la maravilla
que hay en mi corazón o la de aquellos;
que en las dos razas, en su diferencia,
nuestros silencios chocan, nuestro asombro.

* * * * * * * * * * * * * * * *
¿De dónde conquistó tal pueblo gloria,
esta sabiduría para hacer
aun de sus pobres, ricos en sus casas?
Yo veo la ciudad flotante y sueño...

Aun en sus mínimos rincones oigo
la voz aguda de los habitantes,
su soplo de decires transparentes.
Ellos nos miran, ¿Qué preguntas tienen
de nosotros? ¿En forma qué nos sienten?

Ellos adoran con el sufrimiento
de los sacrificados, mas ignoro
como habrán de servir a pueblo de hombres.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Nación de campesinos y guerreros
que nada dejan a lo estéril, nada
a lo baldío; sean tierras u hombres.
No encontraré en sus calles soledad.

Aquí no vale el hombre, sino el pueblo;
no el pueblo, sino el rey; ni éste siquiera,
sino la sumisión a leyes brutas.

Gastan toda su vida en adorar,
pero no lo hacen desde su esperanza;
es para mal sobrevivir los días
en dioses que ellos mismos alimentan.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
No hay cielo, y el que esperan es dolor
para los pobres, lágrimas apenas;
mas habrá un Sol para el valiente; frutos
para quienes durmieron en las aguas;
leche para los niños, leche y cánticos.
Sin embargo, no hay cielo para el pobre,
ni posible consuelo al humillado.

"Pues bien pueblos, escuchen, porque habrán
de aparecer a su interior palabras,
ellas limpias que abren a esperanza."

* * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Y ellos miran al lago de la Luna,
aguas en que ésta centra su silencio,
dando nombre al país que me recibe.

Mirar percibo de generaciones,
de las generaciones que se duelen;
yo tan sólo devuelvo su mirar.

LA SANGRÍA

SACERDOTES
Sangrad el cuerpo, incluso el corazón;
sangrad la vida magos, bien heridla;
porque de cierto fuerza habrá en los charcos,
y para la avidez del Sol bebida.
De nuestras venas bebida.

UN ESPAÑOL
Cesad, amigos, que no caerá
aquel que lleva eternidad consigo,
que es luz el corazón del Sol, no sangre,
no esta sangre robada a vuestros hijos.
¡Piedad, por vuestros hijos!

SACERDOTES
¿Quién eres tú de aquellos que han venido?
No eres el capitán ni su segundo,
no uno de los que comen a su lado;
pero si el más pueril entre los suyos;
un bajo entre los suyos.

UN ESPAÑOL
Porque ven polvo en mí, dicen: ''¿Qué sabes?..''
Toda obra en tal altar es hecha vana.
¿A quién honra el dolor de un pequeñito?
¿A quién el corazón de un inocente?
¿Qué ganan del inocente.

MICTLÁN

Sé que soñar es liberar al íntimo,
un animal que gusta combatir
cuando quienes lo azuzan son fantasmas.

Sí palpan las miradas que da amor;
soñando he intuido al cerro en esta noche,
y he ido en el pensamiento a su ladera;
allí mismo he buscado alguna entrada,
y he creído gemir entre sus piedras
(soy sólo instinto sucio, sólo sombra).

A la tierra de sombras va el dormir;
donde comprendo que no todo nace
de mí; cierto, no todos sus fantasmas.
Oigo la voz procaz de quienes saben
las cosas que me callo en mi camino,
y aun son vergüenza para recordar.

Sé que soy sólo instinto cuando sueño;
donde todo lo busca el cuerpo y halla,
aunque es al despertar remordimiento.
Y hay despertar que nunca va a vigilia.

* * * * * * * * * * * * *

¿A dónde ha de llevar este camino,
cavernas cuyo centro no imagino?..
¿Quién me estimula a su homicida gruta?
¿Qué voz es la del aire blanquecino?

Y cual no lo fue antes, me estremezco,
que ante mínimas sombras palidezco;
cenizas es ya a mí el viento fresco;
y no creo soñar, que en duelo estoy.

* * * * * * * * * * * * *

No hay sombra en esta obscuridad;
hay cuerpos crudos como fetos
y arquitecturas en la niebla.

Estas levantan esqueletos
de casas en la sequedad;
una ciudad de cuerpos puebla.

Nunca ví ojos más abiertos
hacia el profundo de los míos...

¿CUÁL ES TU CELO CAPITÁN?

¿Cuál es tu celo capitán? ¿Cuál es?
¿Quiéres darnos un dios de esta tu espada?
Fuerte es sobre la piedra derribada?
¿Es su hierro otro dios que nos provees?

Ah guardián, fijo en nuestra faz, ¿no lees,
el miedo a la ciudad, cuando exaltada
sepa destruida la heredad sagrada?
¡Así grande ha de ser en quién tú crees!

* * * * * * * * * * * * * **

Un hechicero ha sido el capitán
para hacer de este pueblo su sonámbulo;
ni mis príncipes saben despertar
a su voz dolorosa y a su espada.

Pero hoy se ha marchado el capitán,
y con él, ojalá, sus sortilegios.

NO ES DE MÍ

No es de mí el gran estímulo, no lo es.
Resignado a tal voluntad, mi instinto
va a los pueblos bizarros en las aguas.

Veo en sus muros posibilidades;
la sal al corazón desde mi arribo,
y un sentir nuestros pasos como príncipes.

* * * * * * * * * * * * * * * *

Ellos, mis enemigos, en nublados,
llegan del mar de Velázquez aquí;
mas en esta visión la patria besan.

Así yo la he besado para mí;
que convertidos todos a su polvo
somos ya tierra dulce a sus semillas.

DIÁLOGO

CAPITÁN

No hubo en amor igual revolución
como la que ahora amigos me mostráis.

TENOCHCAS

De estos dioses todo, menos la burla;
menos el escarnio cuando nos hieren;
cuando carne en sus manos vemos, cuando
saliva en sus blasfemias contra el templo.

CAPITÁN

Y hombres que somos, hallaréis aun mucha
más indulgencia que en los dioses vuestros.
ved que también mis manos muestran paz.

TENOCHCAS

Se te ha olvidado lavar la espada,
oh monstruo advenedizo, que a injuria
sabe tu paz, y afrenta es que te oigamos.

CAPITÁN

Yo nunca di el consentimiento, amigos,
bien saben, en la sangre derramada.

TENOCHCAS

¿Llamas amigos en la guerra, a aquellos
que motejabas en la paz de perros?

CAPITÁN

He conocido un pueblo, que en principio,
aceptaba gentil la potestad
que sin yo resistirla aquí me trajo;
pero Alvarado todo lo perdió.

ALVARADO

Señor, pocos nosotros, y alistándose
ellos para la guerra ¿qué querías?

MOCTEZUMA

Ahora ¿cómo ocultarme al heroísmo
del pueblo que negué por estos hombres?

A aire desconocido abrí la puerta,
y mi crédulo corazón a sombras;
sombras en la voz de mis mayores.
En cada lengua, en cada mito estaban;
válidas todas para el niño aquel
que hoy gime como un rey desengañado.
De cada altar a cada sueño nuestro,
toda mi juventud amando sombras;
ebrio llegar en mi adultez por ellas,
y personificarlas en extraños.

CAPITÁN

Descansa de tu herida, rey amigo.

MOCTEZUMA

Y ahora que al fin despierto, ¿he de morir?
Ábrese mi cabeza a libertad,
a grandes borbotones en tus manos,
oh príncipe marino, hasta tu culpa;
si bien crees que fue la ira de mi pueblo.

Ya tu día se curva, y se desprende
el mío en recta, a pulcra soledad.

CAPITÁN

El sentimiento es el de un desvalido.
Ver derrumbarse el dique en que confiábamos,
solos a las mandíbulas tribales.

SOLDADOS

¿Podrémos apartar la rabia heroica
de pueblos invencibles en su odio?
¿Podrás decirnos, capitán, qué hacer?
Pero si titubeas, ¿qué dirás?
¿Qué podemos nosotros entre tantos?

RELIGIOSO

Todos los días tienen esperanza,
y las noches de sueños no carecen.
Está el valor en la oportunidad
que dada gratis es a la visión,
a la paciencia por esa hora justa
que es equilibrio entre desiguales.

ASTRÓLOGO

Según la mezcla, así su fuego, así
la alquimia en los planetas conjugados,
destilando el destino nuestros en órbitas.
Y comprendo que quieren nuestra huída;
que no nos favorecerán sus signos
mientras pisemos esta tierra de hambre.
Un horno se nos volverán los muros
que por hoy, capitán, nos guardan de ellos.

RELIGIOSO

¿Ya empiezas con tu horóscopo otra vez?
Detallosa es la vida de los hombres,
para que tú la expliques, con el mínimo
movimiento del árido zodiaco.

SOLDADOS

Ya sea con planetas o sin ellos,
no sobreviviremos la inacción,
no detenidos dentro de estos muros.

LA NOCHE TRISTE

Fue un caminar en estremecimiento,
como para no despertar al viento
con nuestros pies, mas huracanó
en la alarma feroz de algún vigía.

Y en tales aguas no nos sirvió, no,
la destreza en la espada y la osadía.
Calzada hicimos, muerte, en oro y hombre,
para que huyeran los supervivientes.

Y allá escuché mi nombre
-castigado-
en escarnecimiento entre las gentes.
Y en el vado:
empapados del alma hasta la piel,
gemíamos buscando una salida
a tierras libres, lejos del tropel
de la tribu homicida.

Sólo se me quedó, en sacrificio
atrás, la carne de mis más valientes.
No pudo mi corazón a su suplicio
cuando nos fuimos a regañadientes

Y dio un árbol abrigo a la vergüenza;
ni al cielo quise mostrar mi dolor.
Caía en mí un paisaje asolador,
la noche ennegreciendo cuerpos densa.

Y el árbol musitaba indiferente
el habla de ciudades en sus hojas;
y aun repitió la angustia de mi gente
aumentando en sonido sus congojas.

"¡Pero por esta mano ensangrentada,
oh árbol mío, el día en que vengada,
verás, nuestra caída,
si el cielo quiere, en la ciudad tupida!"

Coagulaban heridas caminando
a Tlaxcala, yo en lágrimas buscando.

La historia en las piedras

2009-04-29T21:38:00.000-07:00

CREACIÓN

La noche del origen era un fuego
alzándose en la tierra, principiando
con gracia aquellas cosas con que luego
se creó al hombre: mar y aire cuando
ardía más la sombra; polvo astral
de sus cenizas, y un dolor tan frío
que en el parto del mundo dio la sal;
-oh, y piedras y piedras como un río.

Del inicio se cuentan el espacio
y el silencio; se cree de un respiro
que del barro surgía, que despacio
como hombre se elevaba libre al tiro
de Dios. La profecía era su muerte.
Antes flores le dieron bienvenida
guardándolo en su aroma; y de esta suerte
gustosa, cayó en pánico enseguida
con la mirada abierta al abandono...
Hoy aguarda en un túmulo de piedras,
de blancas piedras, donde con encono
penetra el polvo al sueño entre las hiedras.

****

PRIMITIVISMO

Se dice de los pueblos que marchaban
al tiempo de la caza y la estación,
que la ciudad atlántica fundaban
gustando del exceso y la inacción.
Con los hombres crecieron las murallas,
conteniendo a la muerte que vestía
para la larga hambruna y las batallas,
fuera de la ciudad cerrada al día.
La soledad preciosa se mantuvo
en los viejos peñascos: los pastores
soñaban, y el planeta verde tuvo
predicción en sus números de amores.
Era un grupo de ninfas lavanderas
que rendidas cantaban en las rocas,
y se decían cuentos en espera
de la noche esplendente. De sus bocas
se daba la caída, en llanto y fuego,
de un alto territorio, sumergido
al mar doliente, péndulo en el juego
de ciertas profecías en olvido.

*

ARTE GRIEGO

Nació del mármol la hermosura varia;
no del espejo, no de la lascivia,
sino de aquella piedra de estatuaria;
que lo representado, antes de tibia
y escasa fe en su bien, reconocióse
hermoso porque hermoso era en este otro.
En quietud, en verdad, en sí miróse,
y en otro creyó, algo de este otro.

*

Hablaron los desiertos de aquel Hombre
antes que el hombre hablase: el Inminente
venía sobre un ave de renombre,
un saludo de vírgenes simiente.
Una espiga brotó en la blanda nieve
anticipando el tiempo milagroso.
Como el agua a la sed, fue amor al breve
tiempo de la vida del piadoso.
La Voz en las montañas. Buenas nuevas
de un hombre ponderado por los niños.
Gestaba amor las redentoras pruebas
errante en los senderos. Nulos guiños
el Enemigo dio sobre posibles
piedras trocadas. Santo cazador
del mar y sus ventiscas. Perceptibles
huellas dejónos para la ulterior
ventura, el que elevado sobre cruz
de grasosos barrotes, contemplaba
a las alturas, al Padre, mi Jesús

En su angustia el principio reiniciaba.

*
LA EDAD OBSCURA

Alargó la dolida noche sombras
por los siglos de canto y religión.
Se alzaban atalayas. Las alfombras
de oriente fueron hasta aquel León
peninsular. Vivían en peñascos
los benditos: en paz, en polvo y viento.
Fue el tiempo de los acerados cascos,
el lugar del Poeta y su aislamiento.

*

TIEMPOS MODERNOS

La obscuridad del siglo de la higiene
(un tempestuoso siglo, señalado
para la insania universal) mantiene
a pesar suyo un gusto del pasado.
Del presente se cuentan cosas que...
Las cosas que calladas son mejores.
Lo que ha olvidado el tiempo notaré,
la Noche material de los albores:
En sus largos caminos agua bate
la orilla del desierto donde canto;
aquí es que el polvo huésped corre y late
numeroso a mis pies. Un rumor santo,
sobreviviente, surge de la tierra.
Cuánta vitalidad cristalizada.
La piedra dice todo lo que encierra:
de tiempo es su materia en la hondonada.

9 de septiembre de 1987

Pequeña égloga

2009-04-02T21:56:00.000-07:00

El canto fue posible por la mítica

musa, diosa selvática, inspirando

al glorioso poeta en el amor

de los dorados trigos y de la avena.

En la presente soledad y furia

nada me lleva al canto, nada, sino

la noche y el olvido, nada, sino

el amor al desierto; acaso nada.

Yo siguiendo la voz del pulcro pájaro

anhelé estar allí donde él llegara,

traspasando la noche rumorosa,

lejos de la ciudad y de sus plazas.

«¿Por qué no te detienes pulcro pájaro?»

Yo en ruta interminable de esperanza,

imaginé la paz sin fin que allá

con el ave volando me esperaba.

Y deseoso casi presentía

la plena región

«¿Por qué no te detienes pulcro pájaro?»

tocar mi corazón a la distancia.

*****

EL POETA Y EL ALMA

Aguas muertas los nómadas sorbieron

de estas que sorbes quedo, abandonadas

a nuestra sed tranquila. Llanto fueron

de ruinas por el tiempo desvastadas.

¡Mas no te afanes contra el polvo triste!

Protégete en mi sombra. Duerme aquí,

si quieres en mis ojos... Nada hiciste,

nada lograste porque estás en mí.

La tarde del desierto reverbera,

oh alma, en esta región del infinito

que se abre para nos en su ribera,

para nos, humo y polvo, tras su mito.

Emana aquí la soledad del mundo,

en este suelo pleno de horizonte,

con vida apenas en su cactu oriundo

y el escorpión del arenoso monte.

Aquí se muestra el fin en las cenizas,

viejas cenizas señalando rutas,

y que cuentan de imperios hechos trizas

en los ayes de ráfagas hirsutas.

Bajo el puro calor monologamos;

tú, querida, en tu sueño, y yo en lo que amo.

Y aquí, después de ti, mi luz, nada amo...

Las sombras me conmueven en la noche,

se apropian de mi piel y mi mirada;

y pienso tristemente en la murada

ciudad, en su progreso y en su coche.

Afirmo que quisimos el destierro:

-que es libertad la brújula del alma,

no la equivocan dictador de hierro

ni polis glamorosa ni aun la calma.

Los planetas nos guían al camino

(pero el largo desierto se interpone

con laberíntica igualdad, y un trino

de pájaros necrófagos impone).

Y aquí permanecemos en lo solo,

conformes en olvido, sin pensar

ya en el tiempo o el día peculiar

o en el sagrado límite del polo.

11/01/88

poema

2008-12-07T20:49:00.000-08:00

Han sido noches casi sin palabras,
sin el consuelo dulce de un poema,
ni la fuerza creadora para hacerlo,
ni un sueño que a inspirarme a mi viniera.

Aún duerme, dentro mío, aquel poeta,
el bendecido sin explicación
para exponer en versos y canciones
lo que se sueña bien y lo que se ama.

¿Pueden las palabras del poeta
hacer perfecto un día entre los hombres?
¿Aunque sea inspirar a la esperanza?..
Que mis palabras sean jubilosas
si despertar decide aquel poeta
que un buen día durmió dentro de mí.

-Es trémula la luz del despertar.

10/06/97

los visos acuáticos

2008-12-05T10:35:00.001-08:00

La sorpresa en el agua, mariposa,
no es tu sombra ni el traje de alas frías,
sino tu movimiento abrillantado,
el cuerpo de explosiones diminutas.

Oh mariposa, breve reina errática,
buscas todas las grietas en el aire,
un atajo a la luz adolescente
sobre el río atascado de violetas.

Un horizonte quieto

2008-11-19T09:16:00.000-08:00

La raya azul de un horizonte quieto
intuí en mi esperanza vagamente,
la cual venía como luz creciente
a mi sentir, de quien estoy sujeto.

Pude saber su cándido secreto,
oculto en la penumbra subconciente
que son mis días. Ni remotamente
llegué a creer en gozo tan completo.

19/03/89

Bardos

2008-11-13T14:45:00.000-08:00

Hay inmortalidad en lo sencillo,
como en la melodía de los bardos
que cantan pese al llanto y la pobreza.

Ellos cantan al hombre singular,
aquel que queda de generaciones
como el arquetipo humanizado.

También cantan al sueño hipnotizante,
ese reparador de toda fuerza,
y escape del que llora y del que ama.

La música del bardo es simple y pura
para el entendimiento de los hombres
que disfrutan por todas las edades.

12/08/99

Poesía

2008-11-10T06:55:00.000-08:00

Tendré toda la fuerza del principio
más la sabiduría del final;
esa fuerza congénita en mi espíritu
que una noche me alzó a ser poeta.

Y el gozo de escribir continuamente,
de demandar al corazón el canto,
de transformar la música en palabra,
la palabra en alado sentimiento.

27/02/1994

El huracán

2008-10-26T19:59:00.000-07:00

Sobre pueblos confiados humedece
tu cataclismo, desplegando vientos
que concentran en círculos lamentos
que el dolor del planeta nos parece.

La planicie arbolada se estremece
bajo tus chaparrones corpulentos,
dejados sobre un mar de movimientos
que en vapores terribles fulgurece.

Viene la noche atada en agua y canto,
oh antiguo huracán humanizado,
y hacen los dos un monstruo lacrimoso.

Traficas en las márgenes de espanto
y suscitas un mundo acribillado.
Te llevas lo que hallaba tan hermoso.

10/09/2003

Silbos

2008-09-20T13:45:00.000-07:00

Silbos, piensa el hombre, del ave,
como ésta de aquel, potestad soberana;
así cada ser es valorado por otros
con simples graduaciones de amor.
Nidos sueña la alondra, del árbol,
y la flor medita al insecto
cuando abierta rebosa de polen,
nube que sabe a color.
Y crecen las rosas del alba
al solo sonido del agua primera.
El jardín soberbio suma la vida
de entre las múltiples cosas que son.
Reparte un deleite la vida de sí.

24/06/89

Ilusión

2008-09-16T18:59:00.000-07:00

Son ilusión las manos que vosotros
saludáis.
Apretad mejor el aire.

3-07-89

El canto

2008-08-26T19:31:00.000-07:00

No fue un dolor perfecto:
faltaron lágrimas para mi sal,
y no alcanzó mi aliento a mi gemido.
Sólo el beso de amor intacto fue
cuando busqué tu frente, todavía
tibia de pensamientos.
Ya no despertarías al llamado
del sol de la mañana, ni tus ojos
verían más las alas de su tarde.
Nunca fue tan real el mundo, madre,
como aquel de la noche de tu ida;
mi vista agigantada por el llanto,
y las horas amargamente sólidas.
Mi corazón temblante de recuerdos
mal musicalizaba la congoja
en la estación de polvo de tu sueño.
¡Gozar tu canto diario,
y entonces, tras un golpe de silencio,
vivir la disonancia de tu muerte!
Tanto regar de llanto el suelo duele,
como gracia sencilla
a un polvo doloroso,
que antes que tu ceniza busca el agua.

* * *
Y hoy, vuelta hechura sobrenatural,
vas a la tierra de misericordia,
al corazón de luz de los que te aman.

4/08/2008

La Poesía

2008-08-25T12:51:00.000-07:00

Ni una mínima lira,
pero máxima música es tu voz;
porque tesoros la pobreza oculta;
yo me encontré al amor,
y eran palabras su alma entre la noche...
palabras nada más.

El nombre sé de todo ante mis ojos,
ojos que entienden la razón del mar.
Es la naturaleza disgregada
entre signos y voces y conceptos,
descansando en lo solo imcomprensible;
la luz que todo nombra y es espejo.

14-10-88

Espada flamígera

2008-08-24T22:22:00.000-07:00

La espada que yo sueño
flamea hermosamente en el espacio
que surge del dormir.

La espada que yo sueño
tiene el brillo armonioso del incendio,
y yo su paladín.

25/12/2001

Remordimiento

2008-08-19T09:59:00.000-07:00

Al entender de mi naturaleza
que es vida alimentada por la muerte,
acepto que mi cuerpo no es el mío,
sino acumulación rapaz que advierte
al hombre que me ve de mi rareza.
Me pregunto si es propio el desafío
que lanzo hacia el rocío
de la calle del alba.
En mí nadie se salva,
porque entiendo que soy lo que arrebato
al otro, y esta es lucha del ingrato
para con el amor y la verdad.

¿Quién querrá hacer un trato
con mi rudimentaria humanidad?

13-06-87

Los días

2008-08-02T18:34:00.000-07:00

Nacer... Soñar... Vivir... Pasan los días,
y pasan demasiado leves. Nadie
los ve pasar en tanta transparencia;
son míos solamente, simples frases
que inventan otros tiempos,
como los va inventando la locura.
Días ajenos a los naturales;
son los tiempos que intuímos en la música.

19/12/90

Canto

2008-08-01T19:30:00.000-07:00

Entiendo que es la música simiente
de toda alada maravilla,
y aun del rumor que es en las rosas
su perfume ritual y transparente.

De sal esculpida
es la belleza de los hombres,
como columnas sosteniendo
el edificio de las voces.

15/01/1997

Pequeñas preguntas

2008-07-17T21:59:00.000-07:00

Es otro el tiempo dulce de los árboles
que desencaja en nuestro movimiento.

¿Es así que el submundo del insecto
no nos entiende en nuestra eternidad?

¿Así desconocemos como hombres
el tiempo circular de las estrellas.

12/04/1995

El bosque

2008-07-14T07:24:00.000-07:00

El color ilusorio de la aurora
resplandece los pinos que se acercan;
dardos blandiendo a lo alto,
pero hiriendo la humedecida tierra.
Mas quien se viene es un antiguo viento,
arrastrando la etérea
imagen de arbolados horizontes,
hasta chocar mi rostro que lo espera.
Voy al encuentro de un camino y voces,
interpretando el pujo de la niebla;
pájaro entre arremolinadas voces
crecientes en la noche que no cesa.
Y se acortan mis pasos hacia el bosque,
para gozar pausadamente abiertas
vías, que llevan a la luz del alba,
aun cuando sombras a mi espalda quedan.

31/05/89
.

Pequeño canto

2008-07-13T09:17:00.000-07:00

Como luz cristalizada
llega el agua a mi ciudad,
transformando en mil vidrieras
la mañana tropical.
Y la tierra abre ventanas
al germen universal:
gracia en oro desde el Sol
para el oro del trigal.

13/01/97

Pensador

2008-07-12T16:48:00.000-07:00

Mil sobrepuja a mi mente
lo creado en una hora.
¿Cómo pues, pobre, hallaré
vislumbres de eternidad?
Aun la callada belleza
de un bicho es abrumadora
para aquel que solo sabe
gastarse en su soledad.

3/07/1993

Son tan propios los crepúsculos...

2008-07-07T15:17:00.000-07:00

Son tan propios los crepúsculos
como el amor que me guía
por el yerto parque, tras
un canto que aquí deriva.
Cántico de la humedad
temprana, la peregrina
aura y las criaturas del
movimiento que es la vida.
Trato de escucharlo quieto
silenciando mi vigilia,
acurrucado en las piedras
paralelas a las lilas.
Dudo que termine aquí;
no sé su fuente precisa:
soplo, voz, golpe o conjunto
que principie la armonía.
Pero es mío, así entiendo,
el murmullo y su impulsiva
sonoridad en los árboles
ramosos, y en las tranquilas
aguas, desplegando en ondas
la imagen de mis heridas.

6/07/87

El árbol solo

2008-07-06T22:16:00.000-07:00

Veo el árbol viviente en el desierto
con el alma esforzada contra el polvo,
a la orilla del mar y las ciudades
que me parieron en gozosos años.

Veo el árbol que canta en soledad,
paciente de cubrirme en la penumbra
de sus cuajadas hojas, ondulando

sobre el aire arenoso y el olvido.

Raíz de aliento, copa de esperanza;
ser que crece y que lucha abandonado,
lejos de sus iguales y lo suyo.
Árbol común a mí sobre el desierto.

25/07/87

Un canto quiero igual a luz potente...

2008-06-15T19:36:00.000-07:00

Un canto quiero igual a luz potente
y macerar penumbras solidosas;
como entregar oídos a las cosas
y hacer que sientan cual el hombre siente.

14/01/99

Poesía

2008-06-01T15:36:00.000-07:00

..Nace la poesía sobre el hombro
del viento, cuando salta éste en los labios.
Así mi corazón musicaliza
lo que esconden estepas y peñascos.
Que es posible que todo un mundo pueda
condensarse en palabras contundentes;
aun el amor en los humildes versos
hilando algún lenguaje de deleite.
..Corre la poesía entre los hombres,
mas ella sólo busca unos oídos.
Corre un sueño en la entraña del poeta
que es en nuestra esperanza un claro signo.
..Un día se cantó Resurrección,
que no hubo fuerzas en la muerte tantas
para esconder en su interior la carne
del Hombre, e impedir que despertara.
..Un día se entonó para esperanza,
el sentir que trasluce de futuro.
¡Oh posibilidad de los deseos!
¡Oh gracia de adorar en el preludio!
..Y aun se formó a la eternidad el canto
cual para todos los posibles dioses
que hay en el corazón de los mortales...

..El Sol abrasa copas, y las alas
de los cantos maduran a su fuerza,
y aun tienen el sabor tostado y bueno
que gozan los oídos de la selva.
..Las criaturas despiertan al sonido
que es potencia al albor de las montañas;
abren sus ojos en su suave instinto
como lo hicieron la primer mañana.
..Y crece el universo mineral
en el sonar de poesía y viento;
una hermosura es su alma acumulada
al paisaje de hombres y de pueblos.
..Música, denme música y el agua,
éso me salvará de aquella muerte;
comeré como un sabio las raíces
del bosque y la espesura con deleite.
..Denme música, música hasta noche.
¡Embriáguenme de canto hasta dormir!

..Será mi sueño versos y canciones
y al despertar tendré mi devenir.

8/09/93

Haiku

2008-05-31T13:00:00.000-07:00

Viento amarillo
la piel descascarada
de un viejo bosque.

Espejos

2008-05-30T14:55:00.000-07:00

Los espejos hablaron de los hombres
desde su más remota intimidad,
cosas raras que apenas se escuchaban
al través del fantástico cristal.

Se decían si en nuestro blando mundo
había realidad,
como los hombres preguntamos si
no somos sombras fuera del cristal.

7/12/90

Busca corazón

2008-05-14T17:54:00.000-07:00

Hasta lo incomprensible corazón;
busca, amigo, hasta el último cansancio,
no importando que sangre tu mirada,
que en sombras hallarás al fin lo oculto.

Hasta lo incomprensible corazón,
aun con las uñas verdes de tu alma,
busca más lejos de lo permitido,
busca el placer que guarda bien la muerte.

30/11/91

El otro mar

2008-05-08T15:00:00.000-07:00

En las aguas, preciso, nace el día
determinado por la eternidad;
yo escogí éste en sal para el amor.

Viene en barco el potente rey de luz
sobre la algarabía de las algas,
la adoración perpetua de las olas.

Moja mis pies un llanto colosal
que tierno fluye desde el horizonte;
sube a mi diestra el canto de sus peces.

Coloqué mi esperanza en el amor
este día de espumas luminosas,
y bogando emigré con sentimiento.

26/02/2004

El árbol

2008-04-30T07:29:00.000-07:00

Allá en las doradas serranías,

montes celestes por su soledad,
el árbol, enraizada libertad,
teje junto a los pájaros los días.

Y oigo cada mañana letanías,
frutos de aquella íntima hermandad;
la sencillez es toda su verdad,
así deseo yo mis melodías.

Por las noches el viento crece en dos,
espejo no de imágenes o luz,
sino de aquel espíritu vibrante
que un día en paraíso creó Dios.
Como agua fresca el árbol, como luz
en borbotón silvestre e hilarante.

12/02/1997

Lira

2008-04-28T14:22:00.000-07:00

Lira, los hombres pulsan sonidos que no deben,
y ya casi se olvidan para qué son tus cuerdas.
¿Quiénes al día son los felices que beben
en la húmeda Castalia? ¿Acaso no recuerdas?
Entonces, oh mi amiga, tiempo es de que te pierdas,
porque ya se perdieron quienes tocarte deben.

Ahora ocultas vibren en mi interior tus cuerdas.

24/05/90

Poema del espejo

2008-04-27T15:19:00.000-07:00

Amor se encuentra incluso en los espejos;
anhelosos de ser en sombra cosas,
nada desechan, todo son gozosas
bienvenidas al otro en sus reflejos.

Miro a mi imagen y le expreso: Busca.
Pero es ella quien dice: Busca. Como
si cambiáramos puestos; y lo tomo
a verdad; pero, ¿quién de los dos busca?

20/10/91

Versos solitarios

2008-04-26T17:07:00.000-07:00

No mi mano, no los temas;
mas si un ánimo cansado
es para mí el problema.
Levantar la poesía,
pero, ¿a dónde con mis fuerzas?
Sólo alza hasta mi interior
su volumen de leyendas.
Mis oídos son los únicos
que la oyen. Sin mi presencia
sería otro libro en blanco.
Hombre en blanco mi presencia.
Los versos nacen de todo,
anegados de la tierra
van a más allá del viento,
pero quedan al poeta.

17/09/91

Espejismo

2008-04-25T16:47:00.000-07:00

En el frío desierto
sólo polvo derrama mi mirada,
sólo llanto de sales amarillas.

En el frío desierto
hay un río de ruinas que se hunde,
silencioso, horadando el horizonte.

Un río que se hunde,
como un hombre, en la sombra de su amada.

25/04/08

Sin título

2008-04-24T15:21:00.000-07:00

Lentos en la ciudad silban
ríos de inhumanidad;
son drenajes desbordando
nuestras íntimas miserias.
Desecho de todo aquello
que amamos y disfrutamos,
y hoy corre irreconocible
como peste en la memoria.

12/04/95

Imaginando la creación del Sol

2008-04-22T14:58:00.000-07:00

A antigua soledad se llegó la luz,
vivificando el polvo en la tremenda
Noche al orbe de fuego musculoso.

Y era la luz poderes en la sombra,
alzando con gran júbilo la vida
del abismo a la música del tiempo.

¿Quién de la niebla convertirse pudo?
¿Quién es aquel que llama en su puericia
con voz pequeña musitando brasas?

Él algo fue del luminoso Bien:
Estuviste en las manos del Señor
que te glorificaba en los orígenes.

Eras con luz, brotaba en ti calor;
vertiginoso el ímpetu sagrado
que te hacía partícipe en el tiempo.

Y la vida venía y junto a ella,
tu asombro de pensar su maravilla,
placer de descubrir tus sensaciones.

Viste los infinitos, la humedad
de sus fauces que en algo te decían
del dolor de remotos firmamentos.

La sorpresa era por los infinitos;
y todo lo creíste tuyo y propio,
siendo ésto en un principio tu contento.

Como un niño ibas más allá de ti,
prolongando tu cuerpo en tu mirada;
así lo que veías era propio.

Aquí eras Amor, eras la luz;
aquí eras la vida para darte
en los alegres vórtices del polvo.

Nada existía fuera de ti, Amor.
En tu especie de sueño disfrutabas
la noche misteriosa del inicio.

Un vasto regocijo estremecía
glorioso el tiempo azul en que apuntaba
nuestra vida en el astro ruboroso.

6/02/88

Amado Nervo - el día que me quieras

2008-04-21T11:19:00.000-07:00

Tu blancura es reina,
tu blancura reina,
¡oh nacarada, oh alba como el alba que sus oros despeina!

Tu piel, oh mi Blanca,
como el alba blanca
del níveo albatros que adora las espumas, luce franca.

Oh, Blanca de Nieve,
haz que en mi alma nieve
el cándido fulgor de tu imagen casta y leve.

Solitaria estrella,
mis noches estrella
con esa pensativa luz ideal tan bella.

Margarita de oro,
altar en que oro:
la sutil rima brote como brote otoñal,

y a tu alma se prenda,
y en amor la prenda
y sea la prenda,
de mi vida inmortal.

Amado Nervo - Madrigal alterado

2008-04-21T11:18:00.000-07:00

Tu blancura es reina,
tu blancura reina,
¡oh nacarada, oh alba como el alba que sus oros despeina!

Tu piel, oh mi Blanca,
como el alba blanca
del níveo albatros que adora las espumas, luce franca.

Oh, Blanca de Nieve,
haz que en mi alma nieve
el cándido fulgor de tu imagen casta y leve.

Solitaria estrella,
mis noches estrella
con esa pensativa luz ideal tan bella.

Margarita de oro,
altar en que oro:
la sutil rima brote como brote otoñal,

y a tu alma se prenda,
y en amor la prenda
y sea la prenda,
de mi vida inmortal.

Amado nervo - Madrigal

2008-04-21T11:16:00.000-07:00

Por tus ojos verdes yo me perdería,
sirena de aquellas que Ulises, sagaz,
amaba y temía.
Por tus ojos verdes yo me perdería.

Por tus ojos verdes en los que, fugaz,
brillar suele, a veces, la melancolía;
por tus ojos verdes, tan llenos de paz,
misteriosos como la esperanza mía;

por tus ojos verdes, conjuro eficaz,
yo me salvaría.

Amado Nervo - mano experta en. . .

2008-04-21T11:11:00.000-07:00

Mano experta en las caricias
labios, urna de delicias,
blandos senos, cabezal
para todos los señores,
ojos glaucos, verdes mares,
verdes mares de cristal...

Ya sois idas, ya estáis yertas,
manos pálidas y expertas,
largas manos de perfil;
ya estáis yertos, ya sois idos,
ojos glaucos y dormidos
de narcótico sutil.

Cabezita auri-rizada:
hay un hueco en la almohada
de mi tálamo de amor;
cabezita de oro intenso
¡qué vacío tan inmenso,
tan inmenso, en derredor!

Locura

2008-04-20T17:25:00.000-07:00

Sucesión de espejismos son los días
del hombre esperanzado en la fortuna;
monta en olas que siguen a la Luna,
mas sólo alcanza a playas ya vacías.
¡Cómo ama él sus megalomanías,
que jamás hallará razón alguna!
En pos de todo, hoy de todo ayuna;
sabe que hay más tras las lejanías.

Es un loco desde siempre, siempre loco;
y días de esperanza son sus días.

19/12/91

Leve poema de otoño

2008-04-16T18:42:00.000-07:00

No cae la hojarasca en el desierto
ya que el viento jamás desgaja espinas;
pero si trae un frío agudo al yerto
país, en sus borrascas peregrinas.

Y viene otoño como siempre suave
lamiendo el polvo de las carreteras,
dando a saber en su camino, el grave
rumor de las remotas cordilleras.

Y el viento, todo manos, todo lengua;
espíritu gracioso de los días
buenos, que crece al alba y tiene mengua
en la tarde, nos silba de armonías.

14/10/89

Presagios

2008-04-15T21:37:00.000-07:00

Algo viene en los días
conmoviendo la tierra,
arrastrando un presagio
a las calles de niebla.
Y a pesar del gran ruido
que aquí nace y resuena,
el silencio de pronto
avasalla el planeta.
Se contempla a lo lejos
como si algo viniera,
como si algo asomara
de aquel cielo de arena.
El temor nos conmueve
en las noches inciertas,
estas noches horribles
esperando la guerra.

29/03/88

En la ciudad

2008-04-14T14:30:00.000-07:00

Inmersos en la blanda necrofilia,
pasan los hombres de mi tiempo, sobre
el cemento de calles inservibles,
adorando en aquel sopor el bronce
de ese humo, de esa paz y de esa noche.

¡Mas yo no quiero de esa paz hipócrita!
Prefiero que un ejército destroze
al hombre que he mirado en los espejos,
antes que este camino me conforme.

2/12/89

Las calles del alba

2008-04-12T16:13:00.000-07:00

una ciudad circunda a otra ciudad,
y ésta a otra ciudad: se forma el centro,
y en las calles de dentro, el hombre vario,
nuevamente es gregario, como el puerco
en el lodoso cerco en que es feliz.
....................* * *
El planeta, raíz del alba, tiene
su voz en el aullido de la industria,
llamando a las mujeres y a los hombres
para el trabajo frío en la penumbra.
Oigo el silbato agudo desde afuera,
y contemplo a quien hace caso y busca
el interior de muertos y de máquinas,
y se transforma en engranaje y grúa.
Los muros grises corren a lo largo
de las calles y esconden la amargura
de la ciudad potente y vigorosa,
levantada por hombres sin fortuna.
Me alejo conturbado de la fábricas
siguiendo el laberinto de la abrupta
mañana, como siempre nebulosa,
sobre las calles largas y absolutas.
Aquí se busca al cántico fraterno
como en el desierto a las espumas,
o como a la raíz en el asfalto,
cosas para el espíritu inseguras.

16/08/87

El silencio de la Luna

2008-04-10T17:31:00.000-07:00

Existo entre la mutua carcajada
que es la Luna y su imagen en el mar,
torpe en mis pasos, triste contemplando
gajos que van cayendo a la ciudad.
¡Y pensar que es la misma Luna trunca
que la de nuestros padres, que será
la que alumbre después a nuestros hijos,
y que perdurará bastante más!
¡Bastante más allá de su silencio.

17/04/89

Mi sombra

2008-04-08T09:52:00.000-07:00

Sombra triste de mi cuerpo,

desgajada noche en mí;
siempre nula al mediodía
y en la tarde de aprendiz.

Amas en las superficies
de la tierra femenil;
tu silencio sabe a polvo,
a humedad y a muro gris.

10/02/2003

La soledad del desierto

2008-04-06T13:31:00.000-07:00

Todo conozco al pausado desierto,
su soledad más que nada, su olvido
de arena parda y silencio tejido,
junto el color de horizonte entreabierto.

Todo conozco al pausado desierto;
mi alma conozco, mis manos heladas;
este pensar temerario en pasadas
maneras, hábito de un desconcierto.

6/11/87

Sólo un soneto

2008-04-04T12:55:00.000-07:00

¿Con qué música andante he de poder
para llenar la cifra en mis poemas?
¿Qué ritmos entre acentos y fonemas?
¿Qué palabras vibrantes? ¿Qué tañer
elocuente? ¿Quizás imitaré
la voz repetitiva de las aves
del alba? ¿El estruendo de los graves
días de amarga tempestad diré?

Reconozco que faltan a mi verso
la sonora grandeza, la fluidez
de la flauta y el eco del escucha.

Pero tengo la fuerza y el diverso
canto en mi corazón. Su desnudez
me hará algún día renovar la lucha.

7/07/87

Paganismo

2008-04-03T20:06:00.000-07:00

Azul vítreo, el ojo de los dioses,

que atento hacia las sombras primitivas,
colora el patrio mar de la ribera.
Aquí sueño el moreno amor: nativas
que amando bailan, que modulan voces
a luz de la libido y de la hoguera.
Da a parto Primavera
el fruto de una noche
pródiga: Cae un broche,
y aun cae el amor por cuerpo y horas,
cuando así lo desean mis señoras,
rebozantes de canto y movimiento.

Que desvirgando floras
corre veloz el taciturno viento.

24/04/89.

Un soneto optimista

2008-04-02T15:42:00.000-07:00

Levanta, oh mano, tu saludo al alba,

que ella en la esperanza te saluda,
y viene a gracia con su voz desnuda;
voz que entonan las aves en su salva.

Porque hoy todo canta a nuestros ojos;
ojos que miran más allá del día,
suaves intérpretes de su alegría,
en este despertar de visos rojos.

Levanta, oh mano, al alba tu saludo,
y palpa el cuerpo blando en que es la vida;
vendrá a caricia tuya si lo buscas.

Oh mano, pulsa en genio al canto agudo;
tal vez, lira, tu voz será entendida,
y en ella, mi pensar, sin notas bruscas.

28/11/91