sin esperanza los días
que transcurren con mi cuerpo,
nulos casi en mis pupilas;
inasibles en sus blancas
y cinéticas caricias.
Días son de pródigo humo,
mas de concretas heridas.
Horas que yo no deseo,
las únicas horas mías;
yo que soy mis horas ciertas,
veo arena fugitiva.
Grano que acumula el tiempo
en alguna noche líquida.
que transcurren con mi cuerpo,
nulos casi en mis pupilas;
inasibles en sus blancas
y cinéticas caricias.
Días son de pródigo humo,
mas de concretas heridas.
Horas que yo no deseo,
las únicas horas mías;
yo que soy mis horas ciertas,
veo arena fugitiva.
Grano que acumula el tiempo
en alguna noche líquida.
2/08/88
